Postdata

Diez mil millones

2011-09-25T18:31:00.002-03:00

Diez mil millones de adioses.
Miradas no correspondidas, domingos de café y soledad.
Mis celebraciones secretas y mis fracasos multitudinarios.
Cuarenta años en la piel que parecen milenios.

En mi cama, por las noches

2010-10-03T23:44:00.002-03:00

En mi cama, por las noches,
busqué al amor de mi vida.
Lo busqué y no lo encontré.
Entonces me levanté
y recorrí la ciudad
buscando al amor de mi vida
por las calles y las plazas.
Lo busqué y no lo encontré.
Pregunté a los guardias
que hacen la ronda de la ciudad:
"¿No han visto ustedes al amor de mi vida?".

El cantar de los cantares
Cap. 3, vers.1-3

Llévame II

2010-08-04T00:51:00.000-03:00

Quiero olvidar que vivo: llévame a donde sea;
Enrédame en tu alma; la aurora centellea.

Tómame entre tus manos como blanco capullo
Y muéstrame a los dioses con gloria y con orgullo.

¡Llévame! Está la noche muy negra y muy sombría!...
La muerte por los mundos anda de cacería.

Hazme olvidar lo mucho que me pesa en los hombros
Esta carga pesada de pesados escombros.

¡Libértame! En tus manos yo quiero pesar menos
De lo que pesan—luces—los pensamientos buenos.

Liviana más que el aire, más que el aire liviana;
Como globo de espuma que asciende en la mañana.

Espuma, brisa, aroma, capullo, flor, fragancia:
Llévame para siempre sin rumbo ni distancia.

Alfonsina Storni

La Puta de Babilonia

2010-07-19T20:47:00.003-03:00

LA PUTA, LA GRAN PUTA, la grandísima puta, la santurrona, la simoníaca, la inquisidora, la torturadora, la falsificadora, la asesina, la fea, la loca, la mala; la del Santo Oficio y el Índice de Libros Prohibidos; la de las Cruzadas y la noche de San Bartolomé; la que saqueó a Constantinopla y bañó de sangre a Jerusalén; la que exterminó a los albigenses y a los veinte mil habitantes de Beziers; la que arrasó con las culturas indígenas de América; la que quemó a Segarelli en Parma, a Juan Hus en Constanza y a Giordano Bruno en Roma; la detractora de la ciencia, la enemiga de la verdad, la adulteradora de la Historia; la perseguidora de judíos, la encendedora de hogueras, la quemadora de herejes y brujas; la estafadora de viudas, la cazadora de herencias, la vendedora de indulgencias; la que inventó a Cristo el rabioso y a Pedro el estúpido; la que promete el reino soso de los cielos y amenaza con el fuego eterno del infierno; la que amordaza la palabra y aherroja la libertad del alma; la que reprime a las demás religiones donde manda y exige la libertad de culto donde no manda; la que nunca ha querido a los animales ni les ha tenido compasión; la oscurantista, la impostora, la embaucadora, la difamadora, la calumniadora, la reprimida, al represora, la mirona, la fisgona, la contumaz, la relapsa, la corrupta, la hipócrita, la parásita, la zángana, la antisemita, la esclavista, la homofóbica, la misógina; la limosnera, la mentirosa, la insidiosa, la traidora, la despojadora, la ladrona, la manipuladora, la depredadora, la opresora; la pérfida, la falaz, la rapaz, la felona; la aberrante, la inconsecuente, la incoherente, la absurda; la cretina, la imbécil, la estúpida; la travestida, la mamarracha, la maricona; la autocrática, la despótica, la tiránica; la jesuítica, la dominica, la del Opus Dei; la concubina de Constantino, de Justiniano, de Carlomagno; la solapadora de Mussolini y de Hitler; la ramera de las rameras, la meretriz de las meretrices, la puta de Babilonia, la católica, la apostólica, la romana, la impune bimilenaria tiene cuentas pendientes conmigo desde mi infancia y aquí se las voy a cobrar.

Fernando Vallejo
La Puta de Babilonia

Peace my heart

2010-07-15T23:16:00.000-03:00

Peace, my heart, let the time for the parting be sweet.
Let it not be a death but completeness.
Let love melt into memory and pain into songs.
Let the flight through the sky end in the folding of the wings over the nest.
Let the last touch of your hands be gentle like the flower of the night.
Stand still, O Beautiful End, for a moment, and say your last words in silence.
I bow to you and hold up my lamp to light you on your way.

Rabindranath Tagore

El nazareno y el amor

2010-07-10T14:16:00.002-03:00

Por más que busco, no la encuentro. Leí todos los libros que hablan de su vida (los cuatro canónicos) y de sus palabra. Y sigo sin encontrar siquiera alguna preferencia, alguna etiqueta, una sola aclaración al respecto. No la hay; pero la Iglesia y casi todas las religiones que se dicen "cristianas", por seguir las enseñanzas de Cristo, prohiben el amor entre personas del mismo sexo.

Entonces, debe ser como yo pensaba. Que lo importante es la calidad del amor. Que lo importante es cuánto damos, y cómo lo damos. Que acaso dios, si existe y es amor, nos juzgará por cuánto hemos amado, y no a quién.

Entre lo que leí del galileo encontré varios pasajes interesantes. Según cuentan, entre sus milagros figuran varios memorables, por ejemplo aquél en el que ama a la prostituta María de Magdalah, su enfrentamiento con a la autoridad religiosa del momento y el perdón a dos ladrones.

A juzgar por la historia de sus seguidores, éstos no han hecho mucho caso de sus enseñanzas. Éstas podrían condensarse escrupulosamente en el siguiente pasaje que, para mí, es el más querido:

"Un mandamiento nuevo les dejo: ámense los unos a los otros como yo los amé; ámense mutuamente. En esto conocerán todos que son mis discípulos, si tienen caridad unos para con otros".

A Wound in my Heart

2010-07-04T23:46:00.000-03:00

You've been just an early entry
In my diary
Another page I had to fill
Inside a book of a thousand
I turn the page but my heart it aches
Living my life without you
It seems like something is missing
Something is missing without you
I close my eyes and remember why
So much is missing without you
But when I start to write again
There's a gap in my life
That's too large to fill
A wound in my heart
That no doctor can heal
There's a ghost in my mind
Who is haunting all night
There is trust deep inside
Brings you back to my side
Myself deceiving
You've been another colour
To the picture I'm painting
From the memory I have of you
But all the colours turn into blue
What you see is a part of me
Living my life without you
It seems like something is missing
Something is missing without you
But when I start to write again
It seems like something is missing
Something is missing without you
I close my eyes but I must be blind
So much is missing without you
Life goes on
I will be strong
Living my life without you
But once in a while I realise
That so much is missing
Without you

There's a gap in my life
That's too large to fill
A wound in my heart
That no doctor can heal
There's a ghost in my mind
Who is haunting all night
There is trust deep inside
Brings you back to my side
There's a gap in my life
That's too large to fill
A wound in my heart
That no doctor can heal
There's a ghost in my mind
Who is haunting all night
There is trust deep inside
Myself deceiving
Myself deceiving

But when I start to write again
There's a gap in my life
That's too large to fill
A wound in my heart
That no doctor can heal
There's a ghost in my mind
Who is haunting all night
There is trust deep inside
Myself deceiving

There's a gap in my life
That's too large to fill
A wound in my heart
That no doctor can heal
There's a ghost in my mind
Who is haunting all night
There is trust deep inside
Myself deceiving
Myself deceiving

Propaganda

A place between life and death

2010-07-04T12:02:00.003-03:00

Because sometimes people so actually feel that way.
Sometimes your life feels like it's caving in on you.
Sometimes people really do feel like they don't want
to exist, like they want to just curl up in a ball, and
go into that place between life and death. Saying
"I don't want to exist" isn't saying "I want to die".
It's saying "I wish that, for the time being, I could go
somewhere and not have to feel". I don't think there's
anything wrong with that. And if you don't know how
it feels to feel this way, then you have no place to judge
anyone who does.

Temer la muerte

2010-07-03T00:28:00.000-03:00

Temer a la muerte no es otra cosa que tenerse por sabio no siéndolo, dado que es creer que se sabe lo que no se sabe. Nadie conoce la muerte, ni sabe si es ella el mayor bien de los bienes para el hombre. Sin embargo, todos la temen como si se supiera de cierto que es el mayor mal de los males. ¿Y no es la más vergonzosa ignorancia el presumir de saber lo que no se sabe?"

Sócrates.

Dulce tortura

2010-06-27T23:15:00.001-03:00

Polvo de oro en tus manos fue mi melancolía
Sobre tus manos largas desparramé mi vida;
Mis dulzuras quedaron a tus manos prendidas;
Ahora soy un ánfora de perfumes vacía.
Cuánta dulce tortura quietamente sufrida
Cuando, picada el alma de tristeza sombría,
Sabedora de engaños, me pasada los días
¡Besando las dos manos que me ajaban la vida!

Alfonsina Storni

Teachings

2010-06-27T22:19:00.002-03:00

Time after time, life has relentlessly taught me something: the kind of guys I'm attracted to, tend to be the ones that are actually not attracted to me.

Since the beginning I' ve been trying to prove that life was wrong.

Faisán o hambre

2010-06-26T23:54:00.002-03:00

Es así. Nada más me queda. Es parte de mi naturaleza irreversible.
Que los demás paren de hablar, que dejen por favor de decir estupideces, que paren de hablar con la panza llena de faisán.

Acá hay hambre de hambruna. Inabarcable. Impostergable.

Nada más importante

2010-06-19T01:14:00.005-03:00

El médico andalusí Ibn Hazm definía a este mal como la enfermedad rebelde, la única de la que el paciente no desea curarse ni recuperarse. El mal de amores, decía, sólo con amor se cura.

El sarraceno Avicena, en su Liber Templorum agrega que el amor no constituye una enfermedad en sí, pero el amor se torna enfermizo cuando, al no ser satisfecho, se convierte en un pensamiento obsesivo que provoca una respiración irregular, risas y llantos intempestivos y la aceleración del pulso. Su remedio: unir a los amantes en matrimonio, con lo que el mal estaría curado.

Por su parte el bávaro Harald de Neuburg atribuía el mal de amor en los varones a una mera abundancia de humores y de pneuma, o sea al exceso de humedad y calor en el organismo, y afirma también que cuando la facultad estimativa se perturba sobremanera y ya sólo se nutre con el fantasma de la persona amada estamos en presencia de un enfermo de amor. Entonces se produce una inflamación del alma entera y del cuerpo, y la tristeza alterna con la alegría, porque el calor sube desde lo más profundo del cuerpo en los momentos de alegría e inflama el rostro.
Como cura, Harald aconseja tratar de perder la confianza y la esperanza de unirse al objeto amado, para que el pensamiento fuese alejándose de él.

Finalmente, Aurelio della Gianoli postula sin temor a equivocarse que el amor realza la magnificencia de los sentidos, y que el enamorado logra en su unión con el otro una sensibilidad aumentada que le permite admirar la vida como si antes hubiera estado ciego o dormido. Por eso los enamorados sonríen ante la vida y la multiplican; todo lo afrontan y no hay fuerza aquí o en los círculos más allá del mundo que pueda desafiarlos.

No hay más dios, ni nada más importante, afirma, que éso.

Las cosas simples de la vida

2010-06-16T23:16:00.007-03:00

No creo que la felicidad resida en las llamadas cosas simples de la vida. La felicidad tampoco es subjetiva. Todos queremos en mayor o menor medida lo mismo. Es decir lo imposible, lo que nos falta, lo que no tenemos.

Las supuestas cosas simples de la vida son las más complejas e ininteligibles. La relatividad está explicada. La órbita de Marte está calculada. La revuelta de los bóxers y el triunfo de César en Alésia son tan perfectamente asequibles como lo fueron en mi cuarto año los enlaces covalentes. Sólo resta entender. Pero no se podrá nunca abarcar lo que subyace a la cotidianeidad. Lo aparentemente rutinario, vulgar y hasta hogareño es desestimado y entre esos corpúsculos de realidad se nos escapa la fórmula de la creación.

¿Quién podría jactarse de pesar todas tus miradas aquel fin de semana que pasamos juntos?. ¿Y acaso no es para mí un concierto el silencioso sube y baja de tu respiración a mi lado, con los ojos cerrados y una sonrisa que se adivina?. Que alguien me cante la ecuación de los afectos; quiero conocer el teorema inédito de tus amores imposibles. Quiero la tabla de calcular mis fracasos; necesito que alguien me explique por qué si existe el azar y los dados, que para los árabes son uno y lo mismo, yo me encuentro acá solo y desde mi escritorio sumo y permuto combinaciones infinitas de dolores, cafés solitarios, libros, estantes, cuadernos, apuntes, pasillos, tesis, citas y webs.

Quiero que sepas

2010-06-13T23:00:00.005-03:00

No es tarde.

Sé que de alguna manera sabrás de esto. Las madres lo intuyen todo. Antes no hubiera podido decírtelo: yo no estaba listo y vos tampoco. Tu enfermedad fue siempre cruel, acaso menos que tu propia vida. Quiero que sepas que siempre me hiciste falta, y que esa ausencia no se borrará jamás. No es un reclamo, es una triste apreciación del presente.

Estoy lleno de "hubieras". Me hubiera gustado estar más seguro de que me quisiste. Me hubiera gustado que me lo demostraras más. Me hubiera gustado que hubieras tomado el toro por las astas y así tal vez se hubiera podido salvar algo de la familia. No te culpo por no haber podido, porque ya habrás constatado que llegamos desamparados a esta vida amarreta y nos llenan de números y de letras pero ah!, perqueño detalle: no nos enseñan lo principal, que es cómo vivirla. Me hubiera gustado que, antes de irte, me hubieras necesitado. Hubiera ido corriendo. Yo necesitaba eso, tal vez como confirmación de que, en el fondo, muy en el fondo, me querías. Voy a vivir con esa duda, pero voy a tratar de que no me atormente. No es eso lo que me cuesta en estos días, ni me costará de aquí en adelante.

En estos días, no sé por qué, siento tu ausencia. Es extraño, no la había sentido nunca desde que me fui de casa. No la sentí tampoco cuando me avisaron que finalmente habías dejado de sufrir. Pero la cuestión es que la siento. Percibo ahora tu muerte y no sé por qué pienso en vos. Acaso quiero creer que algunas de las cosas buenas que me están ocurriendo son, en parte, mimos tuyos que me enviás desde allí, desde donde sueño que estás.

Me cuesta reafirmarme en la vida. Me balanceo y me muevo de a ratos por ese borde extremo de pasión general y desgano absoluto; tan extremos, tan típicos de mi carácter. Me cuesta seguir y sé que no soy el único ni el que peor está. Sé que la vida es, para la mayoría, un tramo cuesta arriba que no termina nunca. Pero me duele porque tu ausencia original me marcó y ahora se multiplica por millones en extensión, en profundidad, en peso.

Quiero que sepas que no hay rencor, que ya no hay odio en mí. Quiero que sepas que el viernes te prendí una velita y dormí con su luz hasta que se apagó. Lo hice porque sentí tu ausencia y porque era la forma que encontré entre el desorden de mis creencias, para simbolizar eso que sentía.

Quiero también que sepas que hay gente por acá que por suerte ha visto el fondo de lo que soy, y por eso me aprecia y me cuida. No estoy tan solo como yo creía. Y sin embargo, me falta compañía. Quiero seguir creyendo que estos mensajes te llegan. Que me mirás y que me comprendés como yo llegué a comprenderte. Y que tal vez algunas de las cosas buenas que me están pasando tienen un empujón tuyo. Así, con esa ilusión, podría seguir adelante y hacer como que la soledad y su persistencia no me hagan aflojar. En el fondo, lo saben algunos, quiero vivir. Y mucho. Quiero levantarme.

Midgarthormr

2010-06-07T22:24:00.003-03:00

Sin fin el mar. Sin fin el pez, la verde
serpiente cosmogónica que encierra,
verde serpiente y verde mar, la tierra,
como ella circular. La boca muerde
la cola que le llega desde lejos,
desde el otro confín. El fuerte anillo
que nos abarca es tempestades, brillo,
sombra y rumor, reflejos de reflejos.
Es también la anfisbena. Eternamente
se miran sin horror los muchos ojos.
Cada cabeza husmea crasamente
los hierros de la guerra y los despojos.
Soñado fue en Islandia. Los abiertos
mares lo han divisado y lo han temido;
volverá con el barco maldecido
que se arma con las uñas de los muertos.
Alta será su inconvebible sombra
sobre la tierra pálida en el día
de altos lobos y espléndida agonía
del crepúsculo aquel que no se nombra.
Su imaginaria imagen nos mancilla.
Hacia el alba lo vi en la pesadilla.

J. L. Borges

Todavía deambula este llanto

2010-06-01T00:01:00.004-03:00

Todavía deambula por acá este llanto,
por acá se pasea, sola, la sombra inevitable;
indiferente a mis humillaciones,
desvaríos y quebrantos.
Todavía anida el sabor áspero de la partida;
que se marea y se repite
en la rueda de los días.
Todavía se quedan aquí las lágrimas;
no tiene fin, no se agota hoy la desolación,
sigue creciendo su andamiaje
son así mis penas, precoces.
Y todavía anidan todas juntas,
en la colmena ajetreada de mis fracasos.
Aún queda resto para llorar,
sobran, inéditos, miserias y desencanto.
Todavía late, insondable, la herida:
porque si la vida es ahora un espanto,
tiempo perdido, amigo querido,
qué me importa a mí este llanto.

¿Qué oportunidad tendremos?

2010-05-30T23:09:00.003-03:00

Los de Sudamérica habían declarado la revolución a España. Los centinelas advierten a una mujer que huye. Un niño en brazos y otros tres la siguen. En el monte, Juana se duerme entre insectos que no cesan de picar; piensa en la malaria.

Dos soldados a caballo le dan alcance.
-¿De quiénes son estos niños?-
-Son mis hijos.
-¿Qué mujer elige arriesgar la vida de sus hijos en una guerra?
-General, he creído deber mío sacrificar mis afectos más caros a la libertad de mi Patria. Si hubiera decidido salvarlos, y logrado escapar, habría perdido la estimación de mis húsares y la de mis hijos, o sea todo. Nuestro pueblo odia a quien sólo mira con el egoísmo por sobre los valores superiores.

Entonces, el General escribe a su Rey: "Los criollos observan la máxima de sacrificar al bien común todo interés privado. ¿Qué oportunidad tendremos de ganar contra un pueblo así?. Séame lícito aconsejarle reconsiderar la conquista. El oficial portador de la presente le contará de la amazona Juana Azurduy, perseguida, atrapada y que comprueba mis palabras".

Ariel Viola

Queda Prohibido

2010-05-27T23:23:00.000-03:00

Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarte un día sin saber que hacer,
tener miedo a tus recuerdos.
Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quieres,
abandonarlo todo por miedo,
no convertir en realidad tus sueños.
Queda prohibido no demostrar tu amor,
hacer que alguien pague tus deudas y el mal humor.
Queda prohibido dejar a tus amigos,
no intentar comprender lo que vivieron juntos,
llamarles solo cuando los necesitas.
Queda prohibido no ser tú ante la gente,
fingir ante las personas que no te importan,
hacerte el gracioso con tal de que te recuerden,
olvidar a toda la gente que te quiere.
Queda prohibido no hacer las cosas por ti mismo,
tener miedo a la vida y a sus compromisos,
no vivir cada día como si fuera un ultimo suspiro.
Queda prohibido echar a alguien de menos sin
alegrarte, olvidar sus ojos, su risa,
todo porque sus caminos han dejado de abrazarse,
olvidar su pasado y pagarlo con su presente.
Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen mas que la tuya,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha.
Queda prohibido no crear tu historia,
no tener un momento para la gente que te necesita,
no comprender que lo que la vida te da, también te lo quita.
Queda prohibido no buscar tu felicidad,
no vivir tu vida con una actitud positiva,
no pensar en que podemos ser mejores,
no sentir que sin ti este mundo no sería igual.

Pablo Neruda
Queda Prohibido

La música y el tiempo

2010-05-27T22:29:00.002-03:00

"Si el día presente quiere parecerse al día pasado, el tiempo pasa lento y duele. Si el día presente quiere parecerse al día futuro, el tiempo pasa lento y desasosiega. Si el día presente se parece al día presente, el tiempo transcurre en su justa música y acompaña".

Liliana Bodoc
La Saga de los Confines

Lo que queda

2010-05-24T20:13:00.004-03:00

Lo que queda, me dicen, es mucho: los años por venir y un alba brumosa en el invierno.
Un crepúsculo lento de cara a la estrella de la tarde, la que es pareja e inmóvil como la monotonía que me sofoca; habrá encrucijadas, fiestas, cines y amigos.

Quedan los libros: los aún por escribir, los largamente meditados; los evocados con fervor y releídos. Las citas eruditas, las frases memorables que me acompañan en la persistencia de la noche pero que no abrevian mi desolación.

Queda Sofía, que me mira desde sus siestas, interminables, y no descifrará ni mis lágrimas ni mis humillaciones.

Y dicen: ¡pero si quedan muchas cosas!. Tanto por hacer, tanto por vivir, por meditar, por crear; tanto por desatar y religar. Construir sobre un vacío implacable es la tarea asignada. Me agobia.

Queda el sol por la ventana y el café de la mañana. Queda la música para el viaje por el que voy, oscuro, solo, bajo la noche de la evasión.

Y queda, claro, tu recuerdo. Tus ojos, y tu sonrisa, y tu ausencia aleteándome en cada taza, en cada silla, en cada pliegue de las sábanas; en cada recoveco de la maldita ciudad y del aciago continente. Queda también tu adiós prolongado. Queda la soledad, como siempre: impasible, vasta, despiadada.

Florece porque florece

2010-05-21T00:06:00.004-03:00

"El hecho estético es algo tan evidente, tan inmediato, tan indefinible como el amor, el sabor de la fruta, el agua. Sentimos la poesía como sentimos la cercanía de una mujer, o como sentimos una montaña o una bahía. Si la sentimos inmediatamente, ¿a qué diluirla en otras palabras, que sin duda serán más débiles que nuestros sentimientos?.

(...)

Voy a concluir con un alto verso del poeta que en el siglo XVII tomó el nombre extrañamente poético, real, de Angelus Silesius. Viene a ser el resumen de todo cuanto he dicho esta noche, salvo que yo lo he dicho por medio de razonamientos o de simulados razonamientos: lo diré primero en español y después en alemán, para que lo oigan ustedes:

La rosa es sin porqué; florece porque florece.

Die Rose ist ohne warum; sie flühet weil sie flühet."

Jorge Luis Borges
La poesía
Siete Noches - 1980

Nadie lo lee

2010-05-18T00:48:00.005-03:00

Solo. Mirando hacia la ventana. Hacia la nada. Viajando solo, en micro, en vida. Así fue siempre. Una mierda. ¿Quién se da cuenta?. Nadie. O tal vez sí, pero, ¿quién vale perder un colectivo, un subte, un minuto de la vida?.

No es cuestión de vivir por vivir. Perdurar a cualquier costo. Vivir a cualquier precio, aún cuando sentís que la felicidad te fue arrebatada para siempre, no es una agradable elección. En el fondo ni siquiera es una elección. Nos acontece, como a otros les acontece la felicidad. Tal vez por eso para los ingleses la felicidad -happiness- se parece tanto al acontecer -happening-. Por algo será. Allá los anglosajones, con su sabiduría perversa, entretejieron una gran verdad.

Pero tal vez no será hoy ni ahora. Dicen que cada día que nace es una esperanza que se renueva; cada noche, entonces ¿qué será?.

Mi existencia fantasma, no obstante, enturbia la vida de algunos allegados. Me incitan, intentan postponer con argumentos pueriles mi anhelo por una muerte aplacadora. Pero hoy no están. Yo, así como me ven, apetezco más el cementerio que la urbe. La vida que aquí late no me pertenece, no me la merezco. Por muy digna que sea, no vale por sí misma. Se juega su precio todos los días a alegría y tristeza. Cuando la balanza se inclina, la ficha ya está puesta.

Intento ejercitarme en esa disciplina ostentosa y tenaz llamada vida. No soy bueno ejecutándola: en treinta y tantos años no logré arrancarle ni medio año de felicidad compartida. La peor desdicha ha sido el permanente adiós. La soledad intransigente.

Nadie lo sabe. Pocos lo sospechan. Se confían, como en el poema tampoco leído, en lo alegre de la risa. Se olvidan de que casi siempre, si el dolor te devora, el rostro ríe, pero el alma llora.

Hoy. Aún no. Falta valor. Los argumentos son exangües. El peso del dolor inclina la decisión irrevocable.

Nadie lo sabe. Nadie lo lee. Todos son ajenos al imperturable y silencioso vendaval que me conmueve. Y tengo miedo ¡quién no lo tendría!.

Acaso sea éste el último escrito. Lo mismo dá. Nadie lo sabe. Nadie lo lee.

Going under

2010-05-17T20:32:00.000-03:00

Going under
Evanescence

Now I will tell you what I've done for you -
50 thousand tears I've cried.
Screaming, deceiving and bleeding for you -
And you still won't hear me.

Don't want your hand this time - I'll save myself.
Maybe I'll wake up for once (wake up for once)
Not tormented daily defeated by you
Just when I thought I'd reached the bottom

I'm dying again

I'm going under (going under)
Drowning in you (drowning in you)
I'm falling forever (falling forever)
I've got to break through
I'm going under

Blurring and stirring - the truth and the lies.
(So I don't know what's real) So I don't know what's real and what's not (and what's not)
Always confusing the thoughts in my head
So I can't trust myself anymore

I'm dying again

I'm going under (going under)
Drowning in you (drowning in you)
I'm falling forever (falling forever)
I've got to break through

I'm...

So go on and scream
Scream at me I'm so far away (so far away)
I won't be broken again (again)
I've got to breathe - I can't keep going under

I'm dying again

I'm going under (going under)
Drowning in you (drowning in you)
I'm falling forever (falling forever)
I've got to break through

I'm going under (going under)
I'm going under (drowning in you)
I'm going under

My Last Breath

2010-05-15T19:22:00.002-03:00

Hold on to me love
you know I can't stay long
all I wanted to say was
I love you and I´m not afraid
can you hear me?
can you feel me in your arms
Holding my last breath
safe inside myself
are all my thoughts of you
sweet raptured light,
it ends here tonight.
I'll miss the winter
a world of fragile things
look for me in the white forest
hiding in a hollow tree (come find me)
I know you hear me,
I can taste it in your tears.
Holding my last breath
safe inside myself
are all my thoughts of you
sweet raptured light,
it ends here tonight.
Closing your eyes to disappear
you pray your dreams will leave you here,
but still you wake and know the truth -
no one's there.
Say goodnight, don't be afraid
calling me, calling me, as you fade to black.
(say goodnight) holding my last breath
(don't be afraid) safe inside myself
(holding me) are all my thoughts of you?
sweet raptured light,
it ends here tonight.
Holding my last breath
safe inside myself
are all my thoughts of you?
sweet raptured light,
it ends here tonight.
Holding my last breath...

Quiero olvidar

2010-05-13T21:29:00.001-03:00

Quiero olvidar que vivo: llévame a donde sea
y una noche triste, cuando no me quieras
secaré los ojos y me iré a bogar
por los mares negros que tiene la muerte,
para nunca más.

Alfonsina Storni

Un beso, sin ilusión ninguna

2010-05-10T00:15:00.002-03:00

Nada os pido. Ni os amo ni os odio. Con dejarme
lo que hago por vosotros hacer podéis por mí...
¡Que la vida se tome la pena de matarme,
ya que yo no me tomo la pena de vivir!...

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer...
De cuando en cuando un beso, sin ilusión ninguna.
¡El beso generoso que no he de devolver!

Manuel Machado
Adelfos
(fragmento)

Buenos Aires

2010-05-07T20:43:00.003-03:00

Y la ciudad, ahora, es como un plano
de mis humillaciones y fracasos;
desde esa puerta he visto los ocasos
y ante ese mármol he aguardado en vano.
Aquí el incierto ayer y el hoy distinto
me han deparado los comunes casos
de toda suerte humana; aquí mis pasos
urden su incalculable laberinto.
Aquí la tarde cenicienta espera
el fruto que le debe la mañana;
aquí mi sombra en la no menos vana
sombra final se perderá, ligera.
No nos une el amor sino el espanto;
será por eso que la quiero tanto.

J. L. Borges
El otro, el mismo

Contrabandistas de palabras

2010-05-07T20:30:00.002-03:00

Los pies de Yang Huanyi habían sido atrofiados en la infancia. A los tumbos caminó su vida. Murió en el otoño de 2004, cuando estaba por cumplir un siglo.
Ella era la última conocedora del Nushu, el lenguaje secreto de las mujeres chinas.
Este código femenino venía de tiempos antiguos. Expulsadas del idioma masculino, que ellas no podían escribir, habían fundado su propio idioma, clandestino, prohibido a los hombres. Nacidas para ser analfabetas, habían inventado su propio alfabeto, hecho de signos que simulaban ser adornos y eran indescifrables para los ojos de sus amos.
Las mujeres dibujaban sus palabras en ropas y abanicos. Las manos que los bordaban no eran libres. Los signos sí.

Eduardo Galeano
Espejos

Stranger

2010-05-03T23:05:00.002-03:00

Turn Around
Turn Around and fix your eye in my direction
So there is a connection
I can't speak
I can't make a sound to somehow capture your attention
I'm staring at perfection
take a look at me so you can see
how beautiful you are
you call me a stranger
you say I'm a danger
but all these thoughts are leaving you tonight
I'm broke and abandoned
you are an angel
making all my dreams come true tonight
I'm confident
but I can't pretend I wasn't terrified to meet you
I knew you could see right through me
I saw my life flash right before my very eyes
and I knew just what we'd turn into
I was hopeing that you could see
take a look at me so you can see
you call me a stranger
you say I'm a danger
but all these thoughts are leaving you tonight
I'm broke and abandoned
you are an angel
making all my dreams come true tonight
you are an angel
making all my dreams come true tonight
take a look at me so you can see
how beautiful you are
beauty seems so far away
I'd have to write a thousand songs to make you comprehend how beautiful you are
I know that I can't make you stay
but I would give my final breathe to make you understand how beautiful you are
understand how beautiful you are.

Second Hand Serenade
>para escuchar la canción:
http://www.lyricsmania.com/stranger_lyrics_secondhand_serenade.html

Llévame

2010-04-17T22:44:00.001-03:00

Quiero olvidar que vivo: llévame a donde sea;
Enrédame en tu alma; la aurora centellea.
Tómame entre tus manos como blanco capullo
Y muéstrame a los dioses con gloria y con orgullo.
¡Llévame! Está la noche muy negra y muy sombría!...
La muerte por los mundos anda de cacería.
Hazme olvidar lo mucho que me pesa en los hombros
Esta carga pesada de pesados escombros.
¡Libértame! En tus manos yo quiero pesar menos
De lo que pesan—luces—los pensamientos buenos.
Liviana más que el aire, más que el aire liviana;
Como globo de espuma que asciende en la mañana.
Espuma, brisa, aroma, capullo, flor, fragancia:
Llévame para siempre sin rumbo ni distancia.

Alfonsina Storni

Animal Cansado

2010-04-17T22:36:00.002-03:00

Quiero un amor feroz de garra y diente
Que me asalte a traición en pleno día,
Y que sofoque esta soberbia mía,
Este orgullo de ser todo pudiente.
Quiero un amor feroz de garra y diente
Que en carne viva inicie mi sangría,
A ver si acaba esta melancolía
Que me corrompe el alma lentamente.
Quiero un amor que sea una tormenta,
Que todo rompe y lo remueve todo
Porque vigor profundo la alimenta.
Que pueda reanimarse allí mi lodo,
mi pobre lodo de animal cansado,
Por viejas sendas, de rodar, hastiado.

Alfonsina Storni

Dolor

2010-04-17T22:23:00.003-03:00

Quisiera esta tarde divina de octubre
Pasear por la orilla lejana del mar;
Que la arena de oro, y las aguas verdes,
Y los cielos puros me vieran pasar.
Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
Como una romana, para concordar
Con las grandes olas, y las rocas muertas,
Y las anchas playas que ciñen el mar.
Con el paso lento, y los ojos fríos
Y la boca muda, dejarme llevar;
Ver cómo se rompen las olas azules
Contra los granitos y no parpadear;
Ver cómo las aves rapaces se comen
Los peces pequeños y no despertar;
Pensar que pudieran las frágiles barcas
Hundirse en las aguas y no suspirar;
Ver que se adelanta, la garganta al aire,
El hombre más bello; no desear amar...
Perder la mirada, distraídamente,
Perderla, y que nunca la vuelva a encontrar;
Y, figura erguida, entre cielo y playa,
Sentirme el olvido perenne del mar.

Alfonsina Storni

El llanto de Al Andalus

2010-04-14T00:52:00.004-03:00

Apenas comenzado el año de Nuestro Señor de 1492, siendo el 897 de la Hégira del profeta Mohamed, la joya de Al Andalus, la ciudad de Granada, cayó en manos de los Reyes cristianos Don Fernando y Doña Isabel.

La perdió en fiero combate el rey Muhammad XI; Boabdil le decían los fieles de Cristo, pero había nacido con el presumible nombre de Abu 'Abd Allāh.

Al abandonar su ciudad querida, después de entregar las llaves a los reyes de Castilla y Aragón, Boabdil miró atrás y viéndola tan magnífica, lloró sin consuelo.

Entonces, su madre Aixa, la sultana, lo corrigió: "Haces bien en llorar como mujer lo que no has sabido defender como hombre".

Mientras tanto, los reyes cristianos lloran por la inconmensurable belleza de la recién descubierta Alahambra. Tan imponente es, que no se atreven a mancillarla con cruces o bautismos.

Todos lloran: por Al Andalus, y por la gloria perdida de la dinastía Nazarí.

La felicidad y el suicidio

2010-04-12T18:28:00.003-03:00

"Quizá la más notoria característica de la madurez sea la aceptación de la felicidad posible y, consiguientemente, de todas las incapacidades del mundo. Comprendemos todo lo que no podrá ser -la felicidad absoluta, la plenitud- y vivimos conforme a esos muros y sus limitaciones. Todo ello es razonable, mesurado, equilibrado, y puede implicar un nada desdeñable grado de felicidad acomodaticia, de dicha reducida. Tal vez radique ahí buena parte de la sabiduría. Por el contrario, el inmaduro (tras la edad de la inmadurez) se define por no aceptar los límites y buscar en todo momento la plenitud total que caracteriza a la adolescencia antes de decidirse. Aspira a un todo encendido, y, al no conseguirlo y no cejar en el intento, resulta (para los demás) raro, quimérico, infantil. Se empeña en conseguir imposibles, y, al ir siendo arrojado de las sucesivas e inalcanzables alturas, ha de refugiarse en la muerte como pasión y solución. Como el único imposible -esto es, más allá- posible y aun deseable.

Un inmaduro -según lo acabo de describir- es un ser sufriente. Padece en sí todas las contradicciones de la vida, las desgarraduras todas de los opuestos que, sin embargo, son apetecibles. Pero halla en esta tensión un grado de creatividad muy infrecuente, y una pasión por la vida que, aunque parezca arrastrarle a lo contrario, es apetito de gozo e intensidad. Claro que habitualmente el inmaduro -inadaptado a la vida corriente- es un ser que se autodestruye, de alguna manera, porque eso es precisamente la vida, de la que la felicidad acomodaticia se preserva."

Luis Antonio de Villena

Noche

2010-04-12T00:50:00.002-03:00

¡Noche, oh noche!
¿Qué has fallado y callado?
Llevo sombrero de copa.
Nadie está conmigo...
Soy un solitario...
Ante el espejo destrozado.

Hasta pronto, amigo, no sientas lástima,
sin dar la mano me voy, sin palabras.
En la vida, morir no es nada nuevo
ni es nada nuevo vivir, por supuesto.

Sergei Esenin

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer...
De cuando en cuando un beso, sin ilusión ninguna.
¡El beso generoso que no he de devolver!

Manuel Machado

Debajo de mi vestido ardía un campo con flores alegres
como los niños de la medianoche.
El soplo de la luz en mis huesos cuando escribo la palabra tierra.
Palabra o presencia seguida por animales perfumados;
triste como sí misma, hermosa como el suicidio;
y que me sobrevuela como una dinastía de soles.

Alejandra Pizarnik

El triunfo del genocidio

2010-04-07T00:44:00.004-03:00

"En una extensión equivalente a un mes y veinticinco días de marcha, he arrasado los distritos de Elam. He esparcido allí la sal y plantado zarzas. Me he llevado a Asiria, como botín, a los hijos de los reyes, los hermanos de los reyes, los miembros de la familia real, jóvenes y viejos, los prefectos, los gobernadores, los caballeros, los artesanos.
Me he llevado también a los habitantes, hombres y mujeres, adultos y niños, caballos, mulas, rebaños de ganado mayor y menor, más numerosos que una plaga de langosta. He traído a Asiria el polvo de Susa, de Madaktu, de Haltemas y de sus otras ciudades. He suprimido en el campo la voz del hombre, el paso de los rebaños, los gozosos gritos de alegría, y los he sustituido por onagras, gacelas y demás animales salvajes."

Assurbanipal, rey de Asiria.
Circa 669 A. de C.

El rey enamorado

2010-04-03T10:59:00.004-03:00

Así habló Ur Nammu, rey sumerio, el rey enamorado:

"Para Innana, su dama, Ur-Nammu, el hombre poderoso, rey de Ur, rey de Sumer y Acad, ha construido su templo."

Y aquí sus palabras, transcriptas tal y como sonaron hace cinco mil años:

"Innana nin-ani ur-nammu nita-kala-ga lugal-uri-ma lugal-ki-en-gi-ki-uri-ke e-a-ni mu-na-du."

Es el registro más antiguo que se conoce de un enamorado. Innana ya no está. Tampoco camina ya por Ki Engi su amado y poderoso rey. Pero la impronta de su amor perduró a través de los siglos en una tablilla de arcilla.

Nacer, morir, llorar, sonreir

2010-03-31T15:34:00.000-03:00

"Cuando naciste, vos llorabas y todos alrededor sonreían; vive tu vida de forma tal que cuando mueras vos sonrías y todos alrededor lloren."

Océanos

2010-03-31T15:11:00.002-03:00

Quisiera poder olvidar los sueños perdidos
Quisiera navegar por el mar infinito
No es que le tema a tus ojos
Es mi corazón el que me asusta
Como podrías ser
Como yo quiero que sea
Como puede el destino complacerme?
Llenos de todo, esta comedia amarga
Debe terminar.
Cuando amas, sueltas a volar las aves
Que nunca más podrás volver a tener
Vuelan con vuelo propio
Tu razón ya no es dueña de ellas nunca más
Ya no quiero amar
No quiero subir al cielo de mi alma
Y ver la negrura del vacío en toda su extensión
Quiero navegar por el mar infinito
De los sueños predichos
De las ansias aún no colmadas
Perderme en sus aguas inmemoriales
Originales, vastas como lo desconocido
Y descubrir el secreto que ellas guardan.
Tus aguas profundas me abrazan
Son profundas, frías,
Como mi desolación
Enfrían mi corazón, templan mi alma
En ellas ya no hay penas ni dolor
Aprendí a decir adiós, supe amar
Allá voy, Oceanos, tu me recibirás hoy
Principe del Olvido, señor del Adiós
Lluvia de dolor, frío sabor, amarga derrota
Dulce frustración, tibia apatía que se despliega
Como flores al sol. Dime si no te he sido fiel,
Devuélveme a la superficie si me equivoco
Que no dude tu brazo en levantarme
O arrastrarme más aún al frío eterno
Del que no he de volver sin amor
Sientes la fuerza de mi interior?
Sientes la vida aferrándose a su
Inútil caparazón?
No ha de temblar tu mano
Llévame a tu interior
Donde los sueños se pierden para siempre
Donde no hay amargor
Quiero ser parte de tu triste mundo, hoy.
Ya no quiero amar, ya no.
Mi vacío interior te asombra,
Pero es más vasto que tu océano,
Que tu orgulloso mar
Porque tu reino es iconmensurable
Inabarcable
Pero el mío no tiene fin
Olas de dolor en las playas
mi corazón
Vez tras vez, por toda la eternidad
Movimiento infinito
Que no acabará jamás
Por Dios, que amé!
No lo puedes negar,
Hubo una vez, en que la inmensidad
Se detuvo
El viento no susurró su esplendor
El dolor cesó…
Tu sonrisa, las estrellas en el cielo
Tu abrazo, mi Señor.
Y navegué, por Dios que te amé!
Hasta naufragar en mi propia inmensidad
Qué extraño descuido de los Dioses hizo
Que te viera por primera vez?
Cómo estaban las estrellas aquella vez?
Quiero saber, debo entender…
Que cuando vuelva a suceder en el cielo
Tal vez sepa que has de volver.

Encontrado en un diario personal, escrito el 8/3/99. No sé de quién es, por momentos me parece el trabajo cursi de un aficionado, otros fragmentos, sobre todo el final, me fascinan. Si alguien conoce al autor, les agradezco me avisen.

La agonía de Adso

2010-03-21T15:17:00.003-03:00

Y debo decir, ahora, y con las letras bien claras, lo que entonces pensé y casi intenté ocultar ante mí mismo, mientras deambulaba por la meseta, echando de pronto a correr para poder atribuir al movimiento de mi cuerpo las repentinas palpitaciones de mi corazón, deteniéndome para admirar lo que hacían los campesinos y fingiendo que me distraía contemplándolos, aspirando a pleno pulmón el aire frío, como quien bebe vino para olvidar su miedo o su dolor.

En vano. Pensaba en la muchacha. Mi carne había olvidado el placer, intenso, pecaminoso y fugaz (es cosa vil) que me había deparado la unión con ella, pero mi alma no había olvidado su rostro, y ese recuerdo no acababa de parecerle perverso, sino más bién la hacía palpitar como si en aquel rostro resplandeciese toda la dulzura de la creación.

(...)

Podría tratar de escribir que, todavía preso en las redes del pecado, deseaba, pecaminosamente, verla aparecer en cualquier momento, y casi espiaba el trabajo de los obreros por si, de la esquina de una choza o de la oscuridad de un establo, surgía la figura que me había seducido. Pero no estaría escribiendo la verdad, o bien estaría velándola para atenuar su fuerza y su evidencia. Porque la verdad es que "veía" a la muchacha, la veía en las ramas del árbol desnudo, que palpitaban levemente cuando algún gorrión aterido volaba hasta ellas en busca de abrigo; la veía en los ojos de las novillas que salían del establo, y la oía en el balido de los corderos que se cruzaban en mi camino. Era como si la creación me hablara de ella, y deseaba, sí, volver a verla, pero también estaba dispuesto a aceptar la idea de no volver a verla jamás, y de no unirme más a ella, siempre y cuando pudiese sentir el gozo que me invadía aquella mañana, y tenerla siempre cerca aunque estuviese, por toda la eternidad, lejos de mí.

(...)

Como embriagado, gozaba de la presencia de la muchacha en las cosas que veía, y, al desearla en ellas, viéndolas, mi deseo se colmaba. Y, sin embargo, en medio de tanta dicha, sentía una especie de dolor, en medio de todos aquellos fantasmas de una presencia, la penosa marca de una ausencia.

Adso de Melk
El nombre de la rosa
Umberto Eco

El resplandor herido

2010-03-11T20:23:00.002-03:00

Hay un resplandor herido
luz que se apaga, llama al viento,
esperanza que medra.
Busca entre las tinieblas
densas, opacas
el canto de la vida.
Débil el espesor de su luz,
que irradia y mengua
ya el destino cierra
el ciclo de su pequeño mundo,
la brasa se consume,
el viento la agita, no la aviva.
Luz que se apaga,
es el resplandor herido.

Reír llorando

2010-01-25T23:05:00.002-03:00

Viendo a Garrick -actor de la Inglaterra-el pueblo al aplaudirlo le decía:“eres el más gracioso de la tierra, y el más feliz…” y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores en sus noches más negras y pesadas, iban a ver al rey de los actores, y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso, llegóse un hombre de mirar sombrío:
sufro -le dijo-, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.
Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte;
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única pasión la de la muerte.
-Viajad y os distraeréis. -¡Tanto he viajado!.
-Las lecturas buscad. -¡Tanto he leído!.
-Que os ame una mujer. -¡Si soy amado!-.
Un título adquirid. -¡Noble he nacido!.
-¿Pobre seréis quizá? -Tengo riquezas.-
¿De lisonjas gustáis? -¡Tantas escucho!-
-¿Qué tenéis de familia? -Mis tristezas.-
¿Vais a los cementerios? -Mucho… mucho.
-De vuestra vida actual ¿tenéis testigos?
-Sí, mas no dejo que me impongan yugos: yo les llamo a los muertos mis amigos; y les llamo a los vivos, mis verdugos.
Me deja -agrega el médico- perplejo vuestro mal, y no debe acobardaros; tomad hoy por receta este consejo:“sólo viendo a Garrick podréis curaros”.
-¿A Garrik? -Sí, a Garrick… la más remisa y austera sociedad le busca ansiosa; todo aquel que lo ve muere de risa; ¡tiene una gracia artística asombrosa!.
-¿Y a mí me hará reír?.
-¡Ah! sí, os lo juro; él sí; nada más él; más… ¿qué os inquieta?.
-Así -dijo el enfermo-, no me curo: ¡Yo soy Garrick!… Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida, enfermos de pesar, muertos de tedio, hacen reír como el actor suicida, sin encontrar para su mal remedio!.

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!. ¡Nadie en lo alegre de la risa fíe, porque en los seres que el dolor devora, el rostro ríe, pero el alma llora!.
Si se muere la fe, si huye la calma, si sólo abrojos nuestra planta pisa, lanza a la faz la tempestad del alma un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto, que las vidas son breves mascaradas; aquí aprendemos a reír con llanto, y también a llorar con carcajadas.

Juan de Dios Peza

Endimion en Latmos

2010-01-13T23:53:00.003-03:00

Yo dormía en la cumbre y era hermoso
mi cuerpo, que los años han gastado.
Alto en la noche helénica, el centauro
demoraba su cuádruple carrera
para atisbar mi sueño. Me placía
dormir para soñar y para el otro
sueño lustral que elude la memoria
y que nos purifica del gravamen
de ser aquel que somos en la tierra.
Diana, la diosa, que es también la luna,
me veía dormir en la montaña
y lentamente descendió a mis brazos
oro y amor en la encendida noche.
Yo apretaba los párpados mortales,
yo quería no ver el rostro bello
que mis labios de polvo profanaban.
Yo aspiré la fragancia de la luna
y su infinita vos dijo mi nombre.

J. L. Borges
Historia de la Noche
(fragmento)

The Unending Rose

2009-12-19T20:56:00.004-03:00

A los quinientos años de la Hégira
Persia miró desde sus alminares
la invasión de las lanzas del desierto
y Attar de Nishapur miró una rosa
y le dijo con tácita palabra
como el que piensa, no como el que reza:
-Tu vaga esfera está en mi mano. El tiempo
nos encorva a los dos y nos ignora
en esta tarde de un jardín perdido.
Tu leve peso es húmedo en el aire.
La incesante pleamar de tu fragancia
sube a mi vieja cara que declina
pero te sé más lejos que aquel niño
que te entrevió en las láminas de un sueño
o aquí en este jardín, una mañana.
La blancura del sol puede ser tuya
o el oro de la luna o la bermeja
firmeza de la espada en la victoria.
Soy ciego y nada sé, pero preveo
que son más los caminos. Cada cosa
es infinitas cosas. Eres música,
firmamentos, palacios, ríos, ángeles,
rosa profunda, ilimitada, íntima
que el Señor mostrará a mis ojos muertos.

Jorge Luis Borges
La rosa profunda, 1975

Los días del venado

2009-11-24T20:29:00.002-03:00

Y ocurrió hace tantas Edades que no queda de ella ni el eco del recuerdo del eco del recuerdo. Ningún vestigio sobre estos sucesos ha conseguido permanecer. Y aún cuando pudieran adentrarse en cuevas sepultadas bajo nuevas civilizaciones, nada encontrarían.

Lo que voy a relatar sucedió en un tiempo lejanísimo; cuando los continentes tenían otra forma y los ríos tenían otro curso. Entonces, las horas de las Criaturas pasaban lentas, los Brujos de la Tierra recorrían las montañas Maduinas buscando hierbas salutíferas, y todavía resultaba sencillo ver a los lulus, en las largas noches de las islas del sur, bailando alrededor de sus colas.

He venido a dejar memoria de una grande y terrible batalla. Acaso una de las más grandes y terribles que se libraron contra las fuerzas del Odio Eterno. Y fue cuando una Edad terminaba y otra, funesta, se extendía hasta los últimos refugios.

Liliana Bodoc
La Saga de los Confines.

El tiempo nuestro

2009-11-22T21:22:00.003-03:00

Al menos durante un tiempo, breve, pude respirar, pude sentir el abrazo, el sueño compartido. Durante un tiempo, que fue mío y de él, fuimos felices y suspiramos y nos enredamos en ilusiones y esperanzas, (porque de eso vivimos, aunque no lo parezca). Pero el sueño terminó pronto, como suele ocurrir en el baldío de mi vida; como mi felicidad: intermitente, caprichosa, errática.

Y yo sigo siendo Ming I, la luz que se apaga, el resplandor herido que mengua y ya sólo alumbra hastíos.

Nos contaron

2009-11-02T21:49:00.001-03:00

...que el “gran amor” sólo sucede una vez, generalmente antes de los 30 años.

No nos contaron que el amor no es accionado ni llega en un momento determinado.

Nos hicieron creer que cada uno de nosotros es la mitad de una naranja, y que la vida sólo tiene sentido cuando encontramos a la otra mitad: no nos contaron que ya nacemos enteros, que nadie en nuestra vida merece cargar en las espaldas la responsabilidad de completar lo que nos falta.

Las personas crecen a través de la gente. Si estamos en buena compañía es más agradable.

Nos hicieron creer en una fórmula llamada "dos en uno": dos personas pensando igual, actuando igual...que era eso lo que funcionaba. No nos contaron que eso tiene un nombre: anulación, y que sólo siendo individuos con personalidad propia podremos tener una relación saludable.

Nos hicieron creer que el casamiento es obligatorio y que los deseos fuera de término deben ser reprimidos.

Nos hicieron creer que los lindos y flacos son más amados.

Nos hicieron creer que sólo hay una fórmula para ser feliz, la misma para todos, y que los que escapan de ella están condenados a la marginalidad.

No nos contaron que estas fórmulas son equivocadas, frustran a las personas, son alienantes, y que podemos intentar otras alternativas.

Ah, tampoco nos dijeron que nadie nos iba a decir todo esto: cada uno lo tendrá que descubrir por su cuenta.

Y entonces, cuando estés “enamorado de tí mismo", podrás ser feliz y te enamorarás de alguien.

Vivimos en un mundo en donde nos escondemos para hacer el amor, aunque la violencia se practica a plena luz del día.

John Lennon

Domestícame

2009-10-16T22:17:00.001-03:00

Entonces apareció el zorro:
—¡Buenos días! —dijo el zorro.
—¡Buenos días! —respondió cortésmente el principito que se volvió pero no vio nada.
—Estoy aquí, bajo el manzano —dijo la voz.
—¿Quién eres tú? —preguntó el principito—. ¡Qué bonito eres!
—Soy un zorro —dijo el zorro.
—Ven a jugar conmigo —le propuso el principito—, ¡estoy tan triste!
—No puedo jugar contigo —dijo el zorro—, no estoy domesticado.
—¡Ah, perdón! —dijo el principito.
Pero después de una breve reflexión, añadió:
—¿Qué significa "domesticar"?
—Tú no eres de aquí —dijo el zorro— ¿qué buscas?
—Busco a los hombres —le respondió el principito—. ¿Qué significa "domesticar"?
—Los hombres —dijo el zorro— tienen escopetas y cazan. ¡Es muy molesto! Pero también crían
gallinas. Es lo único que les interesa. ¿Tú buscas gallinas?
—No —dijo el principito—. Busco amigos. ¿Qué significa "domesticar"? —volvió a preguntar el
principito.
—Es una cosa ya olvidada —dijo el zorro—, significa "crear vínculos... "
—¿Crear vínculos?
—Efectivamente, verás —dijo el zorro—. Tú no eres para mí todavía más que un muchachito
igual a otros cien mil muchachitos y no te necesito para nada. Tampoco tú tienes necesidad de mí y no soy para ti más que un zorro entre otros cien mil zorros semejantes. Pero si tú me domesticas, entonces tendremos necesidad el uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo, yo seré para ti único en el mundo...
—Comienzo a comprender —dijo el principito—. Hay una flor... creo que ella me ha
domesticado...
—Es posible —concedió el zorro—, en la Tierra se ven todo tipo de cosas.
—¡Oh, no es en la Tierra! —exclamó el principito.
El zorro pareció intrigado:
—¿En otro planeta?
—Sí.
—¿Hay cazadores en ese planeta?
—No.
—¡Qué interesante! ¿Y gallinas?
—No.
—Nada es perfecto —suspiró el zorro.
Y después volviendo a su idea:
—Mi vida es muy monótona. Cazo gallinas y los hombres me cazan a mí. Todas las gallinas se
parecen y todos los hombres son iguales; por consiguiente me aburro un poco. Si tú me domesticas, mi vida estará llena de sol. Conoceré el rumor de unos pasos diferentes a todos los demás. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra; los tuyos me llamarán fuera de la madriguera como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves allá abajo los campos de trigo? Yo no como pan y por lo tanto el trigo es para mí algo inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada y eso me pone triste. ¡Pero tú tienes los cabellos dorados y será algo maravilloso cuando me domestiques! El trigo, que es dorado también, será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo.
El zorro se calló y miró un buen rato al principito:
—Por favor... domestícame —le dijo.
—Bien quisiera —le respondió el principito pero no tengo mucho tiempo. He de buscar amigos y
conocer muchas cosas.
—Sólo se conocen bien las cosas que se domestican —dijo el zorro—. Los hombres ya no tienen
tiempo de conocer nada. Lo compran todo hecho en las tiendas. Y como no hay tiendas donde vendan amigos, los hombres no tienen ya amigos. ¡Si quieres un amigo, domestícame!
—¿Qué debo hacer? —preguntó el principito.
—Debes tener mucha paciencia —respondió el zorro—. Te sentarás al principio un poco lejos de
mí, así, en el suelo; yo te miraré con el rabillo del ojo y tú no me dirás nada. El lenguaje es fuente de malos entendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca...
El principito volvió al día siguiente.
—Hubiera sido mejor —dijo el zorro— que vinieras a la misma hora. Si vienes, por ejemplo, a las
cuatro de la tarde; desde las tres yo empezaría a ser dichoso. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto, descubriré así lo que vale la felicidad. Pero si tú vienes a cualquier hora, nunca sabré cuándo preparar mi corazón... Los ritos son necesarios.
—¿Qué es un rito? —inquirió el principito.
—Es también algo demasiado olvidado —dijo el zorro—. Es lo que hace que un día no se
parezca a otro día y que una hora sea diferente a otra. Entre los cazadores, por ejemplo, hay un rito. Los jueves bailan con las muchachas del pueblo. Los jueves entonces son días maravillosos en los que puedo ir de paseo hasta la viña. Si los cazadores no bailaran en día fijo, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.
De esta manera el principito domesticó al zorro. Y cuando se fue acercando el día de la partida:
—¡Ah! —dijo el zorro—, lloraré.
—Tuya es la culpa —le dijo el principito—, yo no quería hacerte daño, pero tú has querido que te
domestique...
—Ciertamente —dijo el zorro.
—¡Y vas a llorar!, —dijo él principito.
—¡Seguro!
—No ganas nada.
—Gano —dijo el zorro— he ganado a causa del color del trigo.
Y luego añadió:
—Vete a ver las rosas; comprenderás que la tuya es única en el mundo. Volverás a decirme
adiós y yo te regalaré un secreto.
El principito se fue a ver las rosas a las que dijo:
—No son nada, ni en nada se parecen a mi rosa. Nadie las ha domesticado ni ustedes han
domesticado a nadie. Son como el zorro era antes, que en nada se diferenciaba de otros cien mil zorros. Pero yo le hice mi amigo y ahora es único en el mundo. Las rosas se sentían molestas oyendo al principito, que continuó diciéndoles:
—Son muy bellas, pero están vacías y nadie daría la vida por ustedes. Cualquiera que las vea
podrá creer indudablemente que mí rosa es igual que cualquiera de ustedes. Pero ella se sabe más importante que todas, porque yo la he regado, porque ha sido a ella a la que abrigué con el fanal, porque yo le maté los gusanos (salvo dos o tres que se hicieron mariposas ) y es a ella a la que yo he oído quejarse, alabarse y algunas veces hasta callarse. Porque es mi rosa, en fin.
Y volvió con el zorro.
—Adiós —le dijo.
—Adiós —dijo el zorro—. He aquí mi secreto, que no puede ser más simple : sólo con el corazón
se puede ver bien; lo esencial es invisible para los ojos.
—Lo esencial es invisible para los ojos —repitió el principito para acordarse.
—Lo que hace más importante a tu rosa, es el tiempo que tú has perdido con ella.
—Es el tiempo que yo he perdido con ella... —repitió el principito para recordarlo.
—Los hombres han olvidado esta verdad —dijo el zorro—, pero tú no debes olvidarla. Eres
responsable para siempre de lo que has domesticado.

Fallen Angels

2009-09-30T00:28:00.003-03:00

Sparkling angel
I believe You were my savior in my time of need.
Blinded by faith I couldn't hear All the whispers, the warnings so clear.
I see the angels, I'll lead them to your door.
There's no escape now, No mercy no more.
No remorse cause I still remember
The smile when you tore me apart.

You took my heart,
Deceived me right from the start.
You showed me dreams,
I wished they'd turn into real.
You broke a promise and made me realize.
It was all just a lie.
Sparkling angel, I couldn't see
Your dark intentions, your feelings for me.
Fallen angel, tell me why?
What is the reason, the thorn in your eye?
I see the angels, I'll lead them to your door
There's no escape now
No mercy no more
No remorse cause I still remember
The smile when you tore me apart
You took my heart, Deceived me right from the start.
You showed me dreams, I wished they'd turn into real.
You broke a promise and made me realize.
It was all just a lie.
Could have been forever.
Now we have reached the end.

This world may have failed you,
It doesn't give you reason why.
You could have chosen a different path in life.
The smile when you tore me apart.
You took my heart,
Deceived me right from the start.
You showed me dreams,
I wished they'd turn into real.
You broke a promise and made me realize.
It was all just a lie.
Could have been forever.
Now we have reached the end.

Vision of Paradise

2009-09-21T17:12:00.003-03:00

Don't tell me when
Something is beautiful
And don't tell me how to
Talk to my friends
Just tell me the names of
The stars in the sky
What's your favourite song
Tell me the names of the
Lovers you had
Before I came along
Don't put your arms around me
And don't hold me tight
'Cause I could get used to
Your vision of paradise
And don't ask me where
All of the pain goes
'Cause you make me feel
That I don't know myself
You say that you want me forever
And I say that love is no crime
So tell me the names of the children
We'll have at the end of the line
So don't put your arms around me
And don't hold me tight
'Cause I could get used to
Your vision of paradise
And don't let me near the garden
Of earthly delights
'Cause I could get used to
Your vision of paradise

Just use your heart not your head
While I fall apart in my bed
I find myself aching for you
I feel myself breaking in two
So don't tell me when I should
Come on home
There might be a time you don't
Want me around
Don't build your world around me
And don't hold me tight
'Cause I could get used to
Your vision of paradise

Mick Jagger

Cuando el diablo venció a dios

2009-09-16T00:42:00.003-03:00

En la secta cristiana de Marheb, al norte de Irak, cuentan que el diablo era el más lindo e inteligente de los ángeles de dios. Estaba al mando de todos los ejércitos celestiales y vigilaba la creación de dios con admiración y envidia.

Como favorito de dios, a menudo conversaba con él y se atrevía, incluso, a ponerlo a prueba. Los debates entre uno y otro se escuchaban por todo el cielo y las miríadas de ángeles se arremolinaban alrededor de ambos para escucharlos. Lucifer -cuyo nombre significa portador de luz - subía cada vez más el tono y el nivel de sus afrentas. Secretamente, dios veía con temor estos desafíos, pues algunos ángeles también habían empezado a mirar con simpatía y hasta con admiración la exquisita inteligencia de Lucifer.

Un día se planteó el desafío final: Lucifer desafió a dios a demostrar su omnipotencia creando una piedra tan pesada, que ni siquiera dios mismo pudiera levantar. La afrenta tenía sus implicancias, ya que no había forma de que dios saliera del entuerto.

Entonces se desató la furia de dios y Lucifer y sus secuaces fueron expulsados del cielo. Al frente de los ejércitos celestiales quedó el arcángel Gabriel y Lucifer pasó a ser Satanás, el opositor, el ángel caído que creó su propio reino en los infiernos.

Así, no fue por soberbia que el diablo fue expulsado del cielo, sino por por haber puesto en evidencia a dios. Y desde entonces, los que conocemos la historia, escribimos "dios" con minúscula.

El oráculo

2009-08-30T20:38:00.006-03:00

Un antiguo rey aqueo estaba por iniciar la guerra contra sus vecinos jonios, pero antes de lanzarse a tal empresa decidió consultar al oráculo. Envió, pues, a su esposa con la siguiente pregunta: "¿Triunfaré o moriré en la guerra que estoy por comenzar?".

Los sacerdotes consultaron a la pitonisa y dieron la respuesta del oráculo, por escrito, a la esposa del rey. Decía así: "Irás vencerás nunca en batalla morirás". Convencido de que los astros estaban a su favor, el rey inició la guerra a la mañana siguiente, con estas palabras: "Ya ves mujer, los dioses están conmigo, la victoria está asegurada".

En la primera batalla, el rey, que iba al frente de sus hombres, fue ensartado por una lanza enemiga, levantado por el aire y arrojado al medio de las hordas enemigas. Desmoralizado por tan indigna y sorpresiva muerte, su ejército se batió en retirada. Muchos murieron. La guerra había terminado.

Enterada la esposa del rey del desastre, corrió al oráculo para quejarse por las falsa profecía dada. El sacerdote, con calma, tomó el pergamino en donde habían anotado la respuesta de la pitonisa y, añadiendo un par de comas al texto, explicó: "Su majestad ha interpretado erróneamente al oráculo, pues su mensaje era claro como el agua: Irás, vencerás nunca, en batalla morirás".

The Lord of the Rings

2009-08-15T20:25:00.002-03:00

Three rings for the Elven-kings under the sky,
Seven for the Dwarf-lords in their halls of stone,
Nine for the Mortal Men doomed to die,
One for the Dark Lord on his dark throne,
In the Land of Mordor where the Shadows lie.

One Ring to rule them all, One Ring to find them,
One Ring to bring them all and in the darkness bind them
In the Land of Mordor where the Shadows lie.

Leído por ahí

2009-08-15T19:33:00.002-03:00

Do not stand at my grave and weep;
I am not there. I do not sleep.
I am a thousand winds that blow.
I am the diamond glints on snow.
I am the sunlight on ripened grain.
I am the gentle autumn rain.
When you awaken in the morning hush
I am the swift uplifting rush
of quiet birds in circled flight.
I am the soft stars that shine at night.
Do not stand at my grave and cry.
I am not there. I did not die.

La vida

2009-08-13T10:52:00.000-03:00

Tener verdadero éxito en la vida es: reír mucho y muchas veces; ganar el respeto de personas inteligentes; gozar del cariño de niños; ganar el reconocimiento de personas cualificadas y saber soportar la traición de falsos amigos; apreciar la belleza; buscar lo mejor en los demás; dejar el mundo un poquito mejor de como lo encontraste; saber que al menos alguien ha vivido mejor gracias a vos.

2009-07-19T11:10:00.000-03:00

“Pasaste de náufrago a financista sin bajarte del bote. Vos, sí, vos, que ya estabas acostumbrado a saber que tu patria era la factoría de alguien y te encontraste con que te hacían el regalo de una patria nueva, y entonces, en vez de dar las gracias por el sobretodo de vicuña, dijiste que había una pelusa en la manga y que vos no lo querías derecho sino cruzado. ¡Pero con el sobretodo te quedaste!. Entonces, ¿qué me vas a contar a mí? ¿A quién le llevás la contra? Antes no te importaba nada y ahora te importa todo.
Y protestás. ¿Y por qué protestás? ¡Ah, no hay té de Ceilán!, eso es tremendo. Mirá qué problema. Leche hay, leche sobra; tus hijos, que alguna vez miraban la nata por turno, ahora pueden irse a la escuela con la vaca puesta. ¡Pero no hay té de Ceilán! Y, según vos, no se puede vivir sin té de Ceilán. Te pasaste la vida tomando mate cocido, pero ahora me planteás un problema de Estado porque no hay té de Ceilán. Claro, ahora la flota es tuya, ahora los teléfonos son tuyos, ahora los ferrocarriles son tuyos, ahora el gas es tuyo, pero..., ¡no hay té de Ceilán!”

Enrique Santos Discépolo

1951

Parecidos

2009-07-16T22:20:00.001-03:00

¿En qué se parecen los liberales y la jerarquía católica?...menos en los ropajes, ¡¡¡en todo!!!.
Veamos:

La Iglesia habla con sentencias. Las mismas constituyen su dogma. No explican nada, hemos de creer en ellas o no. "Jesus resucitò". "Cojer està mal".(menos para los sacerdotes, claro).
Los liberales tambièn lanzan sentencias (y como la biblia hace muchos siglos que se repiten a sì mismos aunque la realidad haya cambiado...), por ejemplo: "el mercado se autorregula".

La iglesia se llena la boca hablando de "la opciòn por los pobres", pero te cobra el casamiento, el bautismo, la vela a San Cayetano, maneja bancos, finanzas, inversiones, joyas, etc....
Los liberales afirman que sus recetas salvan a los pobres del populismo...y eso puede ser cierto. De lo que no los salva es de la recesiòn, de la pobreza, de la desnutriciòn, de la falta de oportunidades, de la desigualdad...

La iglesia en la Argentina apoyò sobre todo el ùltimo golpe militar...Los liberales tambièn, y de la mano de Martinez de Hoz, Alsogaray y tantos otros detruyeron en 30 años lo que quedaba de la industria nacional y de la clase media.

La Iglesia sigue afirmando las mismas leyendas desde hace 2000 años: que el gènesis, que el fin del mundo, que la tierra es el centro del universo, etc...y por mantener esos dogmas persiguiò y matò.Los liberales en nombre de la libertad, del mercado y de la libre empresa (simpre en nombre de palabras bonitas) vacìan paìses y esquilman poblaciones enteras, sòlo para que unos pocos se hagan inmensamente ricos...

La iglesia creò el opus dei...para no sentirse culpable de sus riquezas obscenas...¡y los liberales se afiliaron al opus dei para calmar sus conciencias!!!!¿Más claro?...echàle agua (bendita).Chau.

Barbijos mentales

2009-07-04T22:32:00.005-03:00

Hay en el país una inconmensurable abundancia de estupidez. Los medios y los grandes laboratorios, junto con otras muchas grandes empresas lo saben. El resultado casi inevitable de esta ecuación es la gripe porcina, entre otras tantas histerias. Nunca sabremos si fue creada en laboratorio, como nunca sabremos quiénes mataron a Kennedy, aunque la verdad, muchas veces, se intuye.

He visto gente al borde de un ataque de nervios, sintiendo realmente como si la parca anduviera por la calle a plena luz del día. He visto a imbéciles de toda edad y nivel socioeconómico agotar reservas de alcohol en gel; he visto a estúpidos de toda laya pontificar sobre los peligros del mal porcino y sobre las medidas que se deberían tomar. He visto, por último, a médicos que callan y dicen, como los medios, sólo una parte de la verdad, lo cual es, al fin y al cabo, lo más parecido a la mentira.

Sólo importa actuar, si la tele lo dice, hay que comprar barbijos y gel. Nadie une ideas, nadie razona, nadie investiga un poco más. 44 muertos por deficiencias respiratorias o inmunológicas ponen en alerta máxima a un país. Lástima que no ocurre lo mismo cada año con los 3000 que mueren de gripe común, o las decenas de miles que fallecen por accidentes de tránsito. No hay mente, ni pensamiento, ni espíritu crítico. Es el instinto puro, es el imbécil, el neocavernícola, el summun de la idiotez.

Pero el experimento ya está hecho: ahora sabemos que basta hacer sonar una alarma para que el rebaño salga corriendo a comprar lo que se diga, y se ponga barbijos y enjuague sus manos hasta el hartazgo con gel. En otra ocasión -porque habrá otras, a no dudarlo- serán otros los productos a consumir en la histeria programada.

Pero la estupidez se paga muy cara. Ahí están los yanquis con su adorado Bush. Ahí los alemanes con Hitler y nosotros, con De la Rúa y, más cerquita en el tiempo, los porteños con don Macri, quien, recordemos, vetó la ley que creaba un laboratorio porteño que crearía medicamentos genéricos y que hoy podría estar abasteciendo de gel al rebaño pelotudo.

Pero no se preocupen: cuando los estúpidos se queden en sus casas, dejen de consumir, ahí sí, ya verán, la gripe porcina pasará a la historia. Porque los que mueven los hilos pueden tolerar cualquier cosa, menos que se deje de consumir.

Ventaja

2009-06-17T23:46:00.001-03:00

La ventaja de la Iglesia es que, aunque a veces no lo parezca, al gestionar lo que está arriba, gobierna lo que está abajo.

Las intermitencias de la muerte

José Saramago

Ayer me pegaron

2009-06-15T21:53:00.003-03:00

Ayer domingo me pegaron.

Me sentí mal, como casi siempre últimamente. Dormí gran parte del día y el resto se alargó en cafés y lecturas. A la noche salí a buscar algo dulce. Tan mal me sentía que tuve vergüenza de entrar en el farmacity de al lado. No pude parar y caminé casi sin sentido. Crucé, dí la vuelta manzana, y cuando ví el Mc Donald's me atreví a entrar. Pedí el menú más grande que ví, para llenar con placebo de afectos el vacío interior.

Cuando me iba, los ví y la imagen me pegó: en los ojos, en el alma. Un hombre en una silla de ruedas especial, inmóvil. Otro le daba de comer una hamburguesa en la boca. Valientes ambos para estar ahí, frente a la mirada de todos. Valientes de una vida que yo intuí sin sentido, ambos lo eran, me dije. O acaso cobardes de la muerte que no se animan.

Yo soy indigno de ambos pareceres. En ese momento sólo me sentí indigno de sentirme mal.

¿Por qué esa imagen ahí, justo delante mío, en ese momento preciso?, ¿por qué ese golpe a mi propio dolor?. No importa. No me duró mucho. El vacío de adentro es capaz de consumir esa escena y mil millones más.

Motivos

2009-06-15T21:50:00.002-03:00

Quisiera encontrar una razón, un motivo
para morir,
porque ya no encuentro ninguno
para vivir.

Llantos callejeros

2009-05-08T22:40:00.008-03:00

Hoy vi a una chica llorando.

Iba por la calle, tapándose las lágrimas, como si llorar fuera una vergüenza. Era joven, adolescente. Me pregunto por qué me llama o nos llama tanto la atención cuando alguien llora en público. ¿Acaso no sabemos lo que es llorar?; el dolor, ¿debe ser siempre un acto privado?.

Hace un tiempo ví también una nenita de unos tres años o menos, caminando por una peatonal con su mamá al lado. La chiquita llevaba dos inmensos (para ella) paquetes de pochoclos y deambulaba con toda la dificultad que supone a esa edad caminar. De repente una de las bolsas de pochoclos se lo volcó y la mitad del contenido se desparramó sobre la peatonal. La chiquita no terminó de sorprenderse que la mamá le gritó y le sacó violentamente la bolsa y media que le quedaba y comenzó a caminar, dejándola atrás.

Pude ver la cara de la nenita. A la sorpresa de los pochoclos derramados, se le sumó el injusto enojo de la mamá. Se puso a llorar y nada me pareció más triste que esa enanita de la vida, sola, llorando en medio de una multitud de gigantes que, indiferentes a su alrededor, no querían entender su tristeza.

Una llama al viento

2008-10-22T21:39:00.002-02:00

De cimas no sondadas subía a las estrellas;
un gran dolor incógnito vibraba por su acento;
fue sabio en sus abismos -y humilde, humilde, humilde-
porque no es nada una llamita al viento...

Y supo cosas lúgubres, tan hondas y letales,
que nunca humana lira jamás esclareció,
y nadie ha comprendido su trágico lamento...
Era una llama al viento y el viento la apagó.

-Porfirio Barba Jacob

Cuando en lo alto

2008-10-13T07:51:00.001-03:00

Cuando en lo alto el cielo no había sido nombrado,
no había sido llamada con un nombre abajo la tierra firme,
nada más había que el Apsu primordial, su progenitor,
Mummu-Tiamat, la que parió a todos ellos,
mezcladas sus aguas como un solo cuerpo.

No había sido trenzada ninguna choza de cañas, no había aparecido
marisma alguna,
cuando ningún dios había recibido la existencia,
no llamados por un nombre, indeterminados sus destinos,
sucedió que los dioses fueron formados en su seno.

Comienzo del poema babilónico "Enûma Elis"

-1200 a.c.

LLévame

2008-09-13T20:31:00.002-03:00

Quiero olvidar que vivo: llévame a donde sea,
y una noche triste, cuando no me quieras
secaré los ojos y me iré a bogar
por los mares negros que tiene la muerte,
para nunca más.

Alfonsina Storni

Se dice por ahí

2008-09-02T22:17:00.005-03:00

Dijo el Profeta: "Tendrán ojos y no verán".
Dicen los otros: "Lo que importa es el ahora. La mejor calidad al mejor precio. Nuestra gente es lo más importante para nosotros. Vos elegís. Sos libre".

Dijo la Voz en el Desierto: "Tendrán oídos y no oirán".
Dicen los demás: "Con este invento se acabará el hambre en el mundo. Habrá más oportunidades para todos. Esto es el futuro. Ya no habrá más guerras".

Dijo, por fin, el Enviado: "Tendrán boca, y no hablarán".
Dicen todos: "No sabemos lo que queremos, pero lo queremos ya".

Y la tierra lloró por sus hijos: ciegos, sordos, mudos.

La guerra del Silencio

2008-07-28T21:09:00.002-03:00

He dicho todo cuanto debía decir en este mundo. Ahora mi silencio será provechoso; y no mis palabras. Tengo mi tambor y mi vara, látigo de las cosas vivientes. Juntos hablarán con los tambores de mis hermanos brujos. Yo no hablaré. Me encaminaré hacia las montañas a trabajar en el silencio que necesitamos.
Comenzará pequeño, como una piedrecita en mi garganta, y se hará grande...se hará invencible, bajará como agua caliente y tupida por las laderas del este. Descenderá y ahogará a su paso el vocerío del Odio; el estrépito que impide escuchar el crecimiento.

-Liliana Bodoc

Los Días del Fuego

Amores que matan nunca mueren

2008-05-01T14:41:00.002-03:00

Yo no quiero un amor civilizado,con recibos y escena del sofá;
yo no quiero que viajes al pasadoy vuelvas del mercadocon ganas de llorar.
Yo no quiero vecínas con pucheros;yo no quiero sembrar ni compartir;
yo no quiero catorce de febrero ni cumpleaños feliz.
Yo no quiero cargar con tus maletas;
yo no quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de planeta,cortarme la coleta,brindar a tu salud.
Yo no quiero domingos por la tarde;yo no quiero columpio en el jardin;
lo que yo quiero, corazón cobarde,es que mueras por mí.
Y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres,
porque el amor cuando no muere mata porque amores que matan nunca mueren.
Yo no quiero juntar para mañana,no me pidas llegar a fin de mes;
yo no quiero comerme una manzanados veces por semana sin ganas de comer.
Yo no quiero calor de invernadero;yo no quiero besar tu cicatriz;
yo no quiero París con aguaceroni Venecia sin tí.
No me esperes a las doce en el juzgado;no me digas "volvamos a empezar";
yo no quiero ni libre ni ocupado,ni carne ni pecado,ni orgullo ni piedad.
Yo no quiero saber por qué lo hiciste; yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes, es que mueras por mí.
Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.

-Joaquín Sabina

(gracias Juanma por el texto)

Volver

2008-04-26T22:02:00.001-03:00

De tanto en tanto las ensoñaciones y los olvidos que yo mismo me tejo se deshacen, misteriosa y súbitamente. Entonces lo recuerdo todo: que estoy vivo, que respiro, que tuve un pasado que se proyecta tenazmente en mi presente. Y también está ella, la sombra de la que hablaba Borges, la desdicha que se asoma cada tanto para recordarme que ella ha recibido el arduo mandato de perseguirme con obstinación.

Si pudiese, lo haría. Viajaría en el tiempo y volvería a ese enero de 1998, esa fecha que todavía me emociona. Si nada cambia de aquí al día de mi muerte, que siempre presumo cercano, quisiera morir recordando ese instante. Y después volverme espíritu, un puro recuerdo que aletea para que las miserias y las indignidades de la vida material ya no tengan poder sobre mí, para que ya nada pueda indignarme o entristecerme. Seré así, como hoy, el recuerdo propio e inmortal de una felicidad que pasó por acá en puntas de pié, como colándose en un descuido de los dioses.

Ucronía

2008-04-16T19:59:00.001-03:00

Tuve un sueño profético. Vi un campo arreglado por el hombre, sin pastizales ni cultivos que estorbaran la vista o el tránsito. En medio de aquél jardín con destino funcional, una pequeña ciudad con edificios de apenas seis pisos, todos iguales. A su manera, imitaban la perfección del entorno con su despojada arquitectura, casi aséptica. Ahora que lo pienso bien, más que edificios, aquellas construcciones me recordaban a algún tipo de pirámide. Las ventanas, sin embargo, acusaron mi error de percepción. Eran viviendas, pero sin gente a la vista me permití volver a dudar.

En el centro del semicírculo de aquellos sobrios palomares, se erguía una fuente de cemento blanco, lisa y apenas bañada por un chorro de agua que se asemejaba más a un bebedero que a una fuente. Cerca de ella, dos personas caminaban con languidez tomadas del brazo. Eran jóvenes, muy jóvenes, pero llevaban en la cara el signo de un cansancio acumulado por décadas. Creo haberles preguntado algo en castellano, pero no me respondieron. Intenté con un inglés rudimentario, y uno de ellos, no sin sorpresa en su rostro, me contestó amablemente que aquél lugar no tenía nombre y que si yo preguntaba eso, indudablemente sería uno de aquellos durmientes que los hombres del siglo XXI congelaron para que, soñando como momias sagradas de una ciencia obstinada, despertaran en el futuro.

2008-03-22T01:49:00.000-03:00

A veces pasa: me mirás.
Y yo lo siento así,
como un sueño lindo, sereno,
para abrazar la mañana
y desperezarse sonriendo.

Me despierto y me hago niño,
me apaciguo en tu sonrisa.
Me basta esa dosis mínima,
justa, chiquita, de tu mirada.
Y ya nada más pretendo.

Una palabra, una insinuación,
un pacto, un juramento:
una mirada, nada más,
y el infinito es un momento.

Ironía

2008-03-15T08:22:00.001-02:00

Un rey decreta que los sacrificios humanos para solicitar lluvias o benevolencia de los dioses era una barbaridad, y los prohibe. Al mismo tiempo, en su mismo reino, sacrifica a fuego lento y tortura a los que no piensan como él o a los que no profesan su religión. Hizo todo esto con la misma energía y celo.

Un sacerdote predica la humildad y habla de un dios vivo. En una mano blande el símbolo de su credo de vida: un hombre ensangrentado y clavado en un madero en forma de cruz. En la otra, los anillos refulgen como símbolo de su verdad. Millones lo siguen.

Un hincha de un deporte mundial grita fuera de sí: ¡qué grande mi tierra!. Mientras tanto, el nuevo dueño de la mitad de esas tierras piensa para sí, satisfecho: “qué grandes mis tierras”.

Toda Vez

2008-02-24T21:24:00.004-02:00

Meu coração toda vez que te vê
quer gritar, se arriscar
sair cantando
me delatando pra todo mundo
pensa que está
fora de alcançe
e sai me anunciando
quando leve você passa
me entregando assim
de graça
nesse estado inevitável
da paixão
mas fecho os olhos então
e ele fica mudo
meu escuro, é meu escudo
e silencioso
é meu coração...

Zélia Duncan

Acesso

No hay

2008-02-22T20:38:00.001-02:00

No hay más vida no hay,
No hay más vida no hay,
No hay más lluvia no hay,
No hay más llanto no hay,
No hay más miedo no hay,
No hay más canto no hay,

Llévame donde estés…llévame…
Llévame donde estés…llévame…
Cuando alguien se va, el que se queda, sufre más…
Cuando alguien se va, el que se queda, sufre más…

No hay más cielo no hay,
No hay más viento no hay,
No hay más hielo no hay,
No hay más fuego no hay,
No hay más vida no hay,
No hay más vida no hay,
No hay más rabia no hay,
No hay más sueño no hay,

Llévame donde estés…llévame…
Llévame donde estés…llévame…
Cuando alguien se va, el que se queda, sufre más…
Cuando alguien se va, el que se queda, sufre más…

-Shakira

Despedida

El amor en los tiempos del cólera

Los hombres invisibles

2008-02-10T20:04:00.000-02:00

Los desesperanzados
los perpetuos extranjeros
los pesimistas irredentos
preferimos los rincones solitarios
para reconciliarnos con los dioses
que olvidaron nuestros nombres

-Mario Mendoza

Los hombres invisibles

La leyenda del Errante

2007-12-13T19:37:00.000-03:00

Los últimos Wik wan, que viven a orillas del lago Yehuin, son los únicos que recuerdan lo que pasó.

Aún hoy, cuando el invierno arrecia, el chamán les cuenta: “Hubo una vez en que no había nada. Entonces, Kin y Wak, los dueños del cielo, le pidieron a sus hijos que crearan todo. Cada uno de ellos se esmeró por honrar a sus padres con sus creaciones. Lulö creó el sol. Aniyá creó las estrellas. Los mellizos Tule y Vule, la tierra y la luna, que siempre se miran. Mara le dio vida a la tierra, y creó las plantas y los animales, y les puso nombres a todos.

Y al más pequeño de todos, Arutimunna, ya no le quedaba nada por crear. Entonces miró a su padre y a su madre, y creó al hombre y a la mujer. Tan felices fueron los hombres y los dioses con la creación, que tuvieron muchos hijos que llenaron la tierra, hasta que no hubo casi espacio para nadie más. Los animales empezaron a morir, cazados por los hombres. Y la hierba dejaba de crecer, aplastada por el paso de las tribus. Los dueños del cielo le pidieron a Arutimunna que destruyera a sus criaturas, para que no mancillaran más la tierra, pero Arutimunna les rogó que le permitieran conservarlos, porque sabía cómo lograr que ya no fueran tantos.

Entonces bajó a la tierra, y mientras dormían, robó una parte del corazón de todos los hombres y las mujeres, los guardó en una gran alforja y partió a vagar sin rumbo por la tierra. Los hombres ya no fueron tan felices, y no desearon traer hijos a un mundo que ahora les parecía gris y frío. Pero, de vez en cuando, algo ocurre. Arutimunna llega sin avisar, y prende fuego al corazón de un hombre y de una mujer, y así vienen los hijos. Luego se va, tan rápido como llegó, para que nadie lo pueda seguir. Y así nosotros, los Wik wan sabemos que el amor es como un viejo errante que viene cuando nadie lo espera, y se va sin avisar.

El desprecio

2007-12-08T09:58:00.000-03:00

Hacía diez años que María trabajaba para la señora. Mirta Bonifacci de Villegas le pagaba bien, pero incluía dentro de los servicios exigidos el rancio menosprecio de la porteñidad hacia los paraguayos. Todas las tardes, la señora Mirta pasaba horas en su invernadero. Atendía a todas sus plantas y flores, y, como otra muestra de desprecio, la única especie a la que ni miraba era la flor de Añapuré, que María le había traído una vez de Asunción, cuando volvía de ver a su familia. “A éstos tenés que tenerlos así querida, sino te pasan por arriba” sentenciaba Bonifacci frente a sus amigas de la suciedad de beneficencia mientras sorbía su exclusivo té negro de Windfills.

Una tarde, la señora apareció muerta en el patio con unos extraños pinchazos en los brazos. María llamó rápidamente a la policía. Pero esa policía que también la menospreciaba por “bolita”, no pudo descubrir nada, sencillamente porque no sabían preguntar. De lo contrario le habrían preguntado a María por qué Añapuré significa “regalo del diablo” en guaraní, o mejor aún, por qué aquélla enorme flor descuidada y apartada en un rincón, antes era blanca como la nieve, y ahora lucía casi con soberbia pétalos de un furioso carmesí.

Diez mil millones de años

2007-11-10T21:32:00.000-03:00

Quisiera perder la cabeza una sola vez, por unos instantes, acaso por un año … y por un amor imposible. Sentirme vivo una sola vez, y nunca más por diez mil millones de años. Un amor en donde baste el silencio. Una historia de miradas que produzcan cosquillas en la panza, de caricias en amanecer enredado en las sábanas; de desayunos radiantes y caritas de sueño; crepúsculos de caminatas en silencio con abrazos impúdicos, de esos que nos dejan con calor. Quiero el apremio interminable de tu presencia, y también quiero extrañarte; quiero sentirme amputado por dentro si por un segundo no estás. Quiero proclamarme el rey de tus abrazos, dictador de tu mirada y siervo absoluto de tu boca. Quiero protegerte de la sed de otros y rescatarte del desierto del desencanto. Te quisiera entre mis brazos, y que mientras te miro, te duermas sonriendo con el alma abierta, y que la resaca de tus caricias me dure por otros diez mil millones de años más.

La gran estafa

2007-11-06T23:44:00.001-03:00

Desperté con un fuerte dolor de cabeza. Una pátina de luz blanca y brumosa entorpecía mi visión. Estaba recostado en algún tipo de mesa metálica. Intenté mover alguna parte de mi cuerpo, pero me era imposible. Algo suave como una sábana húmeda me cubría todo el cuerpo, arriba y abajo. Volví a dormirme. Cuando desperté, un anciano de barba blanca estaba despojándome de aquella cubierta húmeda y me sonreía con cierta benevolencia. “Bueno, ya está, ahora hay que guardarlo como el más preciado de los tesoros” dijo el viejo. Otra persona, vestida con capa y encajes, le preguntó: “¿realmente creerán que es el sudario original?”.

Círculo de Lectores

2007-11-04T17:33:00.000-03:00

“Ese libro es interminable” me dijo el viejo librero. “Mhm”, asentí yo, simulando haber entendido. Creo que aquél gesto de soberbia fue el que me condenó.
Lo compré junto con otros para disimular. El prólogo, una vez más, advertía: “Este libro es interminable”. Sentí aquella curiosidad irreverente del arqueólogo ante una nueva tumba recién descubierta. Me dediqué a la lectura de aquel libelo por décadas. El texto se repite una y otra vez, como una espiral infinita. Confío en que un arqueólogo más prudente me encuentre un día hecho un esqueleto, y no pose sus ojos en mi libro.

La espera

2007-11-03T18:29:00.000-03:00

Hace ya un par de meses que todas las noches, al bajar del subte, la veo. Está ahí, en la última estación, como esperando. Es joven y luce siempre bien vestida, con esa onda retro que la hace parecer de los ’80. Cuando los últimos pasajeros abrimos a mano las puertas de madera para descender, ella se para, mira con ansiedad y se vuelve a sentar con una mueca de resignación. Es la última estación y el último subte del día, ¿qué espera?. Un día, lo recuerdo bien, le pregunté: -hola, ¿te puedo ayudar en algo?...¿esperás a alguien?- “Sí, a vos” me dijo mirándome directamente a los ojos.
Se fue como uno más de los pasajeros. Yo quedé ahí, inmóvil, sentado, mudo.

Desde entonces veo pasar las formaciones una y otra vez. Perdí la cuenta de los días y de los años. La gente pasa y no me ve. Espero ansiosamente ese día en el que un pasajero me vea y me pregunte si me puede ayudar en algo.

Nórdica

2007-10-26T22:35:00.001-03:00

Quiero el invierno de guantes y bufandas,
mesas con amigos, vino y calor.
Quiero chocolate en la noche larga,
canto de walkyria guerrera
que cabalga por guerra y dolor.

Quiero las mañanas blancas de gente fría,
índigo glaciar en cielo agreste,
noche fría que consuela el alma
por los días de joven muerte.

Quiero tu azul de nórdico,
ésta es tu libertad:
fiordos, icebergs,
ojos grises,
sagas terribles
y guerreros del mar.

Dadme almas

2007-10-26T22:13:00.001-03:00

El cura director jamás dejaba entrar a nadie a su biblioteca. En el dintel de la puerta estaba el cuadro de Don Bosco y su lema: “Dadme almas, llevaos el resto”.

Nosotros no le hicimos caso: entramos furtivamente un 25 de Mayo, cuando todos estaban cantando el himno. Lo último que recuerdo es un pasillo interminable, abarrotado de libros y de esqueletos dispersos enfundados en guardapolvos escolares.

No lo lean

2007-10-26T22:12:00.000-03:00

Supe de la existencia del papiro por Inés. Un sábado, me despertó llorando por el teléfono, vomitándome entre lágrimas que su marido se había suicidado.

Corrí hasta la casa de Ernesto. Su señora me abrió la puerta, llorosa y despeinada. Ernesto yacía en su escritorio, con la cabeza sobre la mesa y la mano aún sosteniendo la lapicera, que se detenía en la última frase que había legado, antes de matarse: “no lean el papiro”.

Coincidencias

2007-10-22T22:40:00.001-03:00

La paradoja Camusiana

2007-10-20T10:00:00.000-03:00

No he leído nada de Albert Camus, aunque por supuesto, oí de él. Hace poco dí con este artículo sobre su pensamiento y me sentí tan identificado con él, que quedé sorprendido, de sus palabras y de mi ignorancia.
...

"No hay más que un problema filosófico realmente serio: el suicidio". Con este disparo, Albert Camus (1913-1960) inicia su ensayo 'El mito de Sísifo', sin duda uno de los libros más influyentes de mediados del siglo XX. Si la vida no tiene sentido ni propósito, ¿para qué seguir viviendo?. Camus afirma que al suicidio siempre se lo trató como un problema social. Para él, era una cuestión existencial -la única que verdaderamente cuenta.

Un suicidio 'es preparado en el silencio del corazón del mismo modo que una gran obra de arte'. Morir a manos de uno mismo implica reconocer 'la falta de toda razón auténtica para vivir...y la futilidad del sufrimiento'. En ausencia de un dios o de un 'juez' divino, el ser humano se vuelve a la vez el acusado y su propio juez, y tiene el derecho de autocondenarse. Kierkegaard, Dostoievski, Kafka, Husserl y otros escritores que enfrentaron este absurdo, rechazaron la opción del suicidio y así de reconciliaron con lo irracional.

Según Camus, esto los fuerza a aceptar que el afán humano de comprensión será negado y que el hombre permanecerá en un estado permanente de humillación. En este punto Camus se vuelve crucial. Dice que no es mediante el suicidio como un ser humano se enfrenta con el absurdo, que hay que 'morir sin reconciliarse y no en forma voluntaria. El suicidio es una falta de comprensión. De hecho la vida consiste en mantener vivo el absurdo, y para eso básicamente hay que observarlo'. Vivir el absurdo significa, por sobre todo 'una falta total de esperanza (que no equivale a la desesperación), un rechazo permanente (que no equivale a la renuncia) y una insatisfacción consciente (que no es lo mismo que la ansiedad juvenil)'.

De ello se infiere esta aparente contradicción: 'La vida será vivida más plenamente en la medida que no tiene sentido'. La falta de esperanza libera al hombre de toda ilusión acerca del futuro, y entonces es capaza de 'vivir su aventura dentro de los límites de su tiempo de vida'.

-David Zane Mairowitz

(adaptado de Camus para principiantes)

Diario Íntimo

2007-10-19T00:47:00.000-03:00

Eduardo escrutaba el diario personal de su mujer con parsimonia. Hacía días que lo venía espiando. Cuando comenzó, sólo buscaba dos cosas, como todo hombre casado: qué decía ella de su sexo, y si le metía los cuernos.

Pero en aquellas páginas amarretas no aparecía nada de eso. Día tras día Elisa había ido anotando con precisión suiza todas las tareas de la casa. Tan simple y tan estúpido como eso. Eso, y la caligrafía, que se volvía cada día más errática e ininteligible.

El diario terminaba, obviamente, en la noche del día anterior. Eduardo sintió un escalofrío. Allí, con una letra desquiciada y totalmente desprovista de emotividad se podía leer: "20 gramos de cianuro en el arroz de Edu antes de servirlo.".

2007-10-15T21:03:00.000-03:00

Quiero olvidar que vivo: llévame a donde sea…
Y una noche triste, cuando no me quieras,
Secaré los ojos y me iré a bogar
por los mares negros que tiene la muerte,
para nunca más.

-Alfonsina Storni

Al Andalus

2007-10-10T18:59:00.000-03:00

Tan improbable es que exista el hipogrifo
como que alcancen su esperanza los amantes.
Mi relación con la belleza
es que soy uno de los que ha matado.
Los censores darían sus consejos si fuesen aceptados;
La espada de los ojos, ¡ay!, de Musa
a sus censuras se anticipa.
Quise aprender a curarme del amor
y me enseñaron sus ojos enfermedades y dolencias.
Oh tú por quien mis frases son todas de deseo:
"es posible", "ojalá",
y mis poemas son todos amorosos,
me prohíbes, despierto, que devuelva el saludo
y no me atrevo en sueños a molestarte con mis besos.
Ha vestido mi cuerpo el pálido color de la enfermedad,
que cambiaría si calmases mi sed
con el néctar de tus labios rojos.
Hacia ti se dirige mi deseo, que tú no sientes,
se han consumido ya las rimas, las lágrimas y mis recursos.

Ibrahim Ben Sahl

Locura del Mar

2007-09-30T00:41:00.000-03:00

Hay en el sur, pero no tan al sur, una casa de verano.
Tiene las ventanas comidas por la sal,
manchas sonoras de recuerdos tristes,
días de arena, fantasías y libertad.

Hay en las arenas de aquel sur,
sombras de castillos para armar;
marcas de la vida, pasos, vueltas,
ilusión quebrada y sabor a sal.

Siento todavía el llamado del mar,
la noche lo apacigua y bebe de su sal.
Un grupo de pinos me vieron llorar,
ahora creo que me acurrucaron
y apaciguaron también mi sal.

Allá en el sur, pero no tan al sur,
hay una casa que presentí maldita.
Hay un mar de arena y un pinar guardián,
hubo ensoñaciones y un fuego secreto,
que desde las entrañas, quebró el viento
y detuvo el mar.

Allá en el sur, lo supe: te ví,
y ya no seríamos nunca jamás.
Locuras, sin duda, locuras,
del corazón, los pinos,
las arenas, y el mar.

Equinoccio

2007-09-29T11:22:00.000-03:00

El hombre común, de barrio, (esa raza malograda a la cual pertenecemos todos los urbanícolas del mundo) se habituó demasiado a la rutina del calendario como para distinguir las sutilezas de la vida y de la muerte que le rodean.

Cree, en su orgullo desmedido de posmodernidad cientificista, que la primavera en el sur comienza puntillosamente el 21 de septiembre. Ignora ostensiblemente lo que el antiguo, con su sabiduría milenaria producto de incontables siglos de observación cuidadosa, tenía por seguro.

Detrás de nuestro calendario, de nuestros nombres y festejos plenos de arrebatos consumistas, discurre, como una corriente arcana, toda nuestra herencia humana. Del lenguaje materno que nos habilita, aquí en los confines del sur y del oeste a hablar con sutilezas impensadas para cualquier anglosajón, nos viene el séptimo mes, que para nosotros ocupa el noveno del calendario.

De la inclinación del eje Norte-Sur (sin alegorías tercermundistas) de la tierra surgen las estaciones, ya conocidas por los egipcios hace más de tres mil años, pero que para ellos eran tres: se comprende, su mundo, mucho más perfecto que el nuestro, estaba regido no tanto por el sol sino por el Nilo.

Aquella inclinación terrestre matiza el movimiento de la vida en el planeta y alterna las estaciones en un ciclo que el hombre moderno cree haber superado pero que a juzgar por su manejo de los asuntos ecológicos más se asemeja a una supresión que a una superación dialéctica.

La comprensión íntima del ciclo natural se nos revela aún más -aunque sutilmente- en las enseñanzas del oriente. Las fuerzas yin y yang nos hablan de que el origen y el fin de todo son extremos que se tocan. Así como en los días en que comienza el verano, el sol empieza a retrasar su salida y a apurar su puesta, cuando la vida parece resurgir, el día y la noche se equilibran en el Eqvi Noctvm, en la noche que es igual que el día.

Por eso el año de los antiguos comenzaba en la primavera, cuando confluian en renovación, el ciclo natural de la vida del mundo y del hombre, después de la siembra y de la cosecha.

El hombre que ya no cree

2007-09-12T21:23:00.000-03:00

Yo creía en el crucificado y en sus apócrifos seguidores. Supe muy pronto de la duda que carcome y de las respuestas ausentes. De incoherencias que arrecian y barren una fe tímida.

Al marcar el sendero de mi recorrido, me sacié de muchos dogmas. Todos me regalaron instantes de certezas a precio vil. Todos tenían la marca de la desesperación. El hombre está solo, me repetí, y yo soy parte de esa humanidad para compartir sus miserias. Quisiera, a veces, compartir también sus placeres. Aunque más no sea perder la cabeza por ese amor imposible, una noche en la montaña lejana de Cuyo.

Yo creía en la predestinación, pero con menos certeza que Calvino. Por aquella funesta predestinación me he quedado más solo aún. Por desterrar todos los artilugios de la mente supersticiosa, por negar un espacio a la esperanza, he sido interdicto. Deambulo por la tortuosa ruta del tibio, ni positivista ni crédulo.

Soy el hombre que ya no cree y sin embargo, no se marcha, en la persistencia de la vida.

Los Wik Wan

2007-08-12T00:11:00.000-03:00

El anciano tosió de manera solemne para llamar la atención. Durante unos segundos la noche de invierno enmudeció junto con la tribu. Sólo el fuego en torno al cual los Ne’wam se apiñaban, alegres, se animó a crepitar en presencia del viejo Unúh.

Todos, grandes y chicos, esperaban ese momento. Unúh era viejo entre los ancianos y ya nadie podía llevar la cuenta de los inviernos que cargaba a cuestas. Ni siquiera Kilé, hijo de Walú, el que con una mirada sabía rápidamente cuántas nanas había pastando en la pradera.

-Ahora- dijo Unúh, -voy a hablar del otro tiempo. De cuando los Ne’wam no éramos ni siquiera uno o dos. Porque hubo un tiempo en el que la tierra era otra. Donde hoy yace el bosque con el arroyo que canta, antes había un mar de arena. Allí donde hoy pastan los nanas y Wepwe caza los jachíes de plumas doradas, una montaña más alta que el Kennaui tocaba las nubes del cielo.

Toda la tierra estaba llena de otros animales, de otras aves y de otros peces. Los ruidos del bosque, eran otros ruidos y los de la pradera, sonaban distintos también. No había nieve ni inviernos, y el hermano Nuie’ calentaba la tierra siempre con la fuerza del verano.

No había ningún Ne’wam. Ni ninguna ciudad Saggiga ni lenguas Upanishim, ni ningún hombre o mujer que caminara con dos piernas o que cantara dando gracias a la estrella del atardecer. Los animales eran libres en el aire, la tierra y las aguas, pues nadie los encerraba en corrales o los mataba con flechas. Era extraño el mundo del otro tiempo, porque nadie contaba los ciclos o las cosechas, porque no había cosechas…-

Unúh hizo silencio. Miraba el fuego y mientras dio dos pitadas a su pipa, tomó aire, como si lo que fuera a relatar a continuación lo entristeciera.

-Había entre los animales, una raza que se destacaba entre las demás. Nosotros los llamamos Wik Wan, pero nadie sabe cómo se llamaban en verdad. Tenían el cuerpo cubierto de pelaje rojo, como el de la liebre en el verano. Tenían cola larga con anillos blancos como los Itupìes y aunque la mayor parte del tiempo deambulaban en cuatro patas, habían aprendido a pararse, y sus manos, armadas con garras, podían asir cosas como los hombres. Vivían también en tribus, como todos los Ne’wam y como los Saggiga, (que ahora han resuelto reunirse en ciudades de piedra).

Los Wik Wan no emitían sonidos como los hombres, ni se comunicaban como los demás animales. Hablaban entre ellos en silencio, por eso ningún otro animal se les igualaba en astucia. En un principio, eran víctimas de Karek, el gran lagarto, que los cazaba de a montones con su gran boca de muchos dientes. Pero los Wik Wan crecieron en inteligencia y sabiduría, y hablando entre ellos, aprendieron a evitar a los Karek y a todos los que los molestaban. Vivían en los árboles del Gran Bosque, que por entonces cubría como una alfombra los límites de la tierra.

Tenían tres ojos: dos en el mismo lugar que todos los hombres, en la cara, y un tercero más en la frente. Su mirada hablaba, pero sólo ellos podían escuchar esas palabras de silencio. Y los Wik Wan se hicieron fuertes, inteligentes y numerosos entre los demás animales.

Y transcurrió un buen tiempo. ¿Que cuánto tiempo?. Nadie puede saberlo. ¿Cuánto dura un atardecer?; ¿cuánto se demora la tormenta?. Sólo diré que al cabo de un tiempo, Los Wik Wan cambiaban la tierra. Moldeaban los árboles de su bosque para hacer madrigueras más cómodas, juntaban ramas y con ellas cruzaban arroyos y ríos sin necesidad de nadar. Sus mujeres podían parir en cualquier momento y los machos se juntaban y cazaban en grupos, ayudándose con piedras y ramas. Y aunque no tenían arcos ni lanzas ni espadas, emboscaban presas grandes hablándose entre ellos con sus miradas silenciosas.

Entonces, un día, miraron al cielo. Descubrieron las luces de la Cúpula, al hermano Nuie’ y a la blanca Newá. Y un día, en el crepúsculo del bosque, los animales escucharon por primera vez un sonido como nunca antes habían oído. Eran los Wik Wan que emitían un canto al cielo. Todos al unísono elevaban sus miradas y saludaban a la estrella de la tarde. Y todo el bosque brillaba durante unos instantes por la magia serena de aquéllas voces. Sólo cuando saludaban a la estrella cantaban los Wik Wan. Y todos los animales callaban cuando los Wik Wan elevaban su melodía. Y todos se amansaban porque los sonidos eran dulces y armoniosos y llegaban hasta los dioses.

Otro tiempo transcurrió en el mundo. Los ríos cambiaron su curso. Las planicies se elevaron y se hicieron montañas, y los mares se secaron. Muchos animales dejaron de vivir. Otros se empequeñecieron y los que quedan de ellos no son más que una sombra de lo que fueron. Una gran piedra cayó del cielo. Nadie sabe si fueron los dioses los que la arrojaron, pero la piedra terminó de cambiarlo todo. Toda la estirpe de los Karek pereció. El Gran Bosque de los Wik Wan se secó y se redujo, y todos debieron migrar hacia el sur. Las tierras se dividieron y el gran mar separó para siempre a los Wik Wan, quienes habían vivido siempre juntos.

Entonces, apareció el hombre. Primero, unos pocos errantes. Andaban en dos patas, y por ello las manos del hombre muy pronto se transformaron y dejaron de parecerse a sus pies. Los hombres tenían dos ojos, no tres. Y hablaban entre ellos con ruidos que espantaban a todos los animales. Los Wik Wan descubrieron a los hombres y miraron con sus tres ojos las mentes y los corazones de aquellos. Y los vieron parecidos a sí mismos. Pero los hombres eran como niños: no sabían usar sus manos, no conocían el arte de mirar al cielo ni de hablarse en silencio. Y los Wik Wan, que eran más fuertes, antiguos y sabios, los ayudaron. Los hombres no tenían mucho pelo. Los Wik Wan les tejieron abrigos. Los hombres no sabían guarecerse de la lluvia ni construir madrigueras en los árboles. Los Wik Wan les construyeron chozas. Por último, les enseñaron a cantar mirando a la estrella de la tarde. Dicen que los Wik Wan les dijeron a aquéllos primeros hombres, que todos los seres provenían de aquella estrella. Pero no se lo dijeron con sonidos de hombres, sino con voces dentro de sus cabezas.

Y fue así que un día los hombres comenzaron a temer a los Wik Wan. Porque éstos podían saber lo que los hombres pensaban, pero los hombres nunca sabían lo que conversaban los Wik Wan entre ellos. Los hombres querían que los Wik Wan vinieran a vivir con ellos en las planicies y en las chozas. Pero los Wik Wan no deseaban abandonar sus bosques ni entrometerse en los asuntos de los hombres.

Los hombres comenzaron a odiar a los Wik Wan, por su sabiduría. Y todo lo que habían aprendido de ellos, lo emplearon para hacerse más poderosos y para la guerra. Primero, cazaron más animales de los que podían comer, y los guardaron. Y crearon armas con las cuales se mataban entre ellos por la comida guardada o por tierras para cazar. Y dejaron de hablar con los Wik Wan y de visitarse mutuamente. Los Wik Wan ya no merodearon por las aldeas de los hombres, y éstos no entraron más a los bosques.

Pero todas las tardes, los hombres oían el canto de los Wik Wan. Y sabían que allí estaban aquellos seres que les habían enseñado a vivir y a cantar, seres que sabían lo que ellos pensaban. Y les temieron y los odiaron aún más.

Un día, los hombres descubrieron cómo hacer nacer fuego a voluntad. Y descubrieron que ningún otro animal podía enfrentarse a ese poder. Con el fuego podían cazar de noche y asustar incluso a Tenyu, el oso. Y los Wik Wan vieron lo que pensaban los hombres. Y por primera vez en muchas generaciones, tuvieron miedo.

Una tarde, mientras los Wik Wan cantaban a la estrella, los hombres se armaron de valor y con antorchas, entraron en el bosque sagrado. Y con el fuego, quemaron todos los árboles y las madrigueras de los Wik Wan. El bosque ardió con furia y con tristeza, y el crepitar de las llamas acalló el canto de la tarde. La estrella quedó sola y en silencio, y el Gran Bosque se redujo a cenizas.

Los hombres cantaron aquella noche su victoria. Celebraron su poder y trazaron planes para conquistar otros bosques, y otras praderas, y hasta las montañas querían escalar.

Al atardecer del segundo día luego de la matanza, el silencio reinaba en toda la tierra. No se escuchaba ni el rumor del arroyo, ni la risa del viento con las hojas de los árboles. Ni el canto de los Wik Wan. Los hombres se reunieron alrededor de sus fuegos y temieron el silencio. Nadie se atrevió a cantar. Y cuando vieron la estrella de los Wik Wan asomar por el horizonte, temblaron con pavor, porque el silencio en la tierra les recordaba la muerte y la estrella crecía y crecía en el horizonte y todos temían ser abrasados por su fulgor.

Y entre todos discutieron y lloraron por haber matado a los Wik Wan y por haber destruido el bosque. Esperaron aterrados que la estrella de la tarde los aniquilara a todos en castigo por su maldad.

Con sigilo, se reunieron alrededor de sus fuegos y rogaron a la estrella que los perdonara y que no los quemara como ellos habían quemado a los Wik Wan. Y cuando el llanto de los hombres fue tanto que apagó los fuegos, la estrella volvió a su lugar. Y en la tierra, todos los animales que habían conocido a los Wik Wan, se pusieron a cantar, para honrar al pueblo del bosque y para recordarle al hombre que éste no era sino uno más entre los que vivían en la tierra. Y así cantaron, a su modo, las ranas. Y los lobos aullaron. Y los pájaros se reunieron en árboles y cantaron todos juntos a la estrella Wik Wan. Y los grillos siguieron cantando aún durante la noche. Al amanecer siguiente, otros pájaros cantaron al ver al hermano Nuie’. Y los hombres despertaron de su temor y vieron asombrados en el cielo, otra estrella, igual a la de la tarde, como la de los Wik Wan. Y supieron que habían sido perdonados.

Desde entonces, todos los hombres de buena voluntad cantamos y rezamos en el crepúsculo y en el amanecer, agradeciendo por un nuevo día que llega, y, sobre todo, para que a la noche la estrella de los Wik Wan nos perdone.

2007-07-29T16:20:00.000-03:00

No sólo el tiempo de la vida se me escapa, sino también sus sensaciones.
Como aquélla fatídica pestilencia que nublaba la vida de la familia Usher, esa que impedía sentir, así mi vida se apaga de a poco, vacía de sensaciones vitales.
Una sonrisa correspondida, una palma de afecto, alguien que me mire a los ojos y me diga que me necesita, que formo parte de su vida y de su corazón.
Nada.
Y ¿qué vale un amanecer cuando no hay fuego adentro?.
¿Qué es la amistad si el corazón ya no puede compartir nada?.
¿Cuál será la definición de la alegría?.
Felicidad es sinónimo de tristeza, cuando no se puede compartir.

Creer o no creer

2007-07-18T21:53:00.000-03:00

Hace poco un amigo me increpaba porque según él, yo "no creía en nada, excepto en lo que leía".

Claro que la frase no está exenta de ironía: si fuera cierta, entonces el problema no residiría en que yo no crea en nada, sino en que creo en lo que leen mis ojos, ya sea la biblia, el corán o el Tratado de la desesperación de Kierkegaard (que nunca leí, pero que ahora pienso que por el título acaso me parecerá interesante).

En verdad, mi amigo, a quien por respeto llamaremos Z, quiso endilgarme el defecto de la obstinación que sobre ciertos temas manifiesto, antes que enrostrarme el escepticismo que también me caracteriza, aunque esta última faceta no me parezca un defecto sino más bien una virtud.

Sí, soy muy escéptico, más aún que el argentino promedio. Muchos -aparte de Z- confunden mi escepticismo con pesimismo. Sólo puedo decir en mi defensa que para mí un pesimista es en verdad un realista convencido.

Hubo una época en la que creí firmemente en el dios de los cristianos al modo católico. Las dudas fueron oxidando las bases de dicha fe. Seguí cargando esas dudas durante mucho tiempo, aunque, a medida que iba leyendo y preguntando me parecía cada vez más inverosímil, cuando no pueril, el mito del crucificado, su dios y todos los profetas.

Ahora ya no puedo creer en ellos. Si el supuesto profeta Joseph Smith inventó una biblia propia para su norteamérica querida, ¿por qué las epístolas de Pablo no podrían ser una falsificación peor?.

Cuanto más leo, más inverosímil se me antoja la tradición de los pueblos del libro. Judíos, cristianos y mahometanos son cuando menos resabios del medioevo. Lo que antes era un dogma impenetrable, hoy es una graciosa mentira cuya falsedad me parece tan evidente que no puedo creer la cantidad de gente que aún profesa algún tipo de fe basada en esos mamotretos espurios.

No me molestan sus creencias, sino más bien el ciego empeño con el cual muchos de ellos insisten en desperdiciar sus vidas y las de los demás.

The Wanderer

2007-07-09T21:26:00.001-03:00

So it came to pass
I 've been lost
through dusty roads I flied
looking for The Wanderer
across empty seas I've sailed
searching through the mist of nonsense.
He came, he went,
and in the twinkle of an eye
left me empty handed.
Now it only remains
me and the blame.
The Wanderer never says when
farewell my love, go go away,
maybe I'll find you again
maybe I might have the chance
to feel life in my veins.
Vanishing light
departed love,
I see through the horizon
of my entangled mind
Wanderer, come back,
the last hope of my heart
I search for you
relentless,
since it has all begun.
Before it ends,
let there be a chance
for me to face the starry sky
and smile and ride
before it all ends,
Wanderer of the heart,
come back.

Lo imperdonable

2007-07-04T21:28:00.000-03:00

La noche me abandona. Me entrega
al alba que me exige un día más;
indiferente a todo, me fatigo por el horizonte
de amarguras y de atroz realidad.
Busco un destino ajeno a mi convicción de fatalidad
busco un sentido a la vida que sigue en mí latiendo
muy a mi pesar.
He practicado, incansable, las innúmeras formas
del no estar. Felicidad es encontrarse
en las maneras de la realidad: se puede odiar,
amar, matar o engendrar: por cualquiera de ellas
se animan los hombres.
Yo subvertí la razón del vivir:
lo que el cielo no me perdonará jamás
es la insolencia del no sentir, del ya no amar.

Somos

2007-06-25T20:27:00.000-03:00

Somos desheredados de esperanza al nacer. Amontonamos penurias en doblefondos de la memoria para poder deambular con el alma fría de hogares vacíos, con harapos de ilusiones, cumpleaños y navidades.

En la frente cargamos el estigma de las miserias acumuladas. El rostro mira, cansado de llorar. Los puños abren surcos de experiencia que se atesoran en las grietas de la piel. En las cicatrices del camino trazamos el mapa de nuestra existencia marginal, limítrofe. Hastiados de mirar la vida que les pasa a los demás, seguimos adelante por puro orgullo, para desafiar al azar y arrancarle un don, un oficio, una oportunidad al egoísmo intrínseco de la fortuna.

Somos los ellos, los que jamás serán modelo de consumismo bulímico. Somos los descarriados, los excluídos, la gran mayoría, silenciosa e inconmensurable que aún busca no despertar del sopor de su irrealidad. Somos los que enseñamos, los que cocinamos, los que dejamos la vida por un escritorio, una casa o una carrera. Somos los que internalizamos el destino obsceno de la marginalidad. Somos los que cuidamos perros, manejamos máquinas, servimos comida, limpiamos y planchamos. Somos los que preferimos, a pesar de todo, sentir antes que aparentar, afirmar antes que conspirar, comprender antes que exigir. Los que meditamos en la amistad antes que en la ecuación del lucro cesante. Los que añoramos las tardes de mate y amistad.

Somos, a pesar de todo, aunque no podamos verlo aún, el futuro. Y estamos llegando.

La sesión

2007-06-23T21:47:00.000-03:00

-Bueno, cuénteme tranquilo cuándo fue la última vez que creyó haber presenciado estas…apariciones.
- Siento que no son alucinaciones doctora…¡pienso que son reales!...¿no me cree lo que le estoy diciendo?.
-Sí, le creo Fernando, no lo estoy subestimando. Pero cuando uno vive en un estado de casi permanente alteración y de stress como el suyo, la visión de los hechos es distorsionada por el inconsciente, como una defensa contra la realidad que, de otro modo, sería atroz. Es normal lo que le pasa.
-¿Quiere decir que me estoy volviendo medio loco?...¿necesito más medicación?.
-No, no creo que por ahora necesite una mayor dosis de ansiolíticos. Para su tranquilidad le digo que está llevando adelante el duelo bastante bien. Todos los pacientes creen que son los únicos a los que les pasan estas cosas…y ya hablamos de esto; recuerde que los problemas acá se solucionan sacándolos afuera, poniéndolos en palabras.
-Ya lo sé…pero es que…¡no sé cómo explicarlo sin sentirme como que me estoy volviendo loco!. Me siento como en esas películas de terror en donde el protagonista niega la realidad pensando que vive alucinaciones pero finalmente lo que lo aterra es real!.
-Vea Fernando, usted siente culpa por haberse enamorado de Cecilia mientras su esposa agonizaba. Usted nunca dejó de amar a su esposa, pero inconscientemente sabía que tras su inevitable muerte, se quedaría solo. Por eso se permitió enamorarse de esta chica. Y ahora siente culpa porque cree que traicionó a su mujer. Esto es lo que nos crea los conflictos en nuestra vida: la lucha entre lo que moralmente consideramos, o nos “enseñaron” que es reprobable, y lo que deseamos. La energía que genera esta tensión es lo que no lo deja dormir, lo que lo tortura por las noches.
-No doctora…mire…ya entiendo el mecanismo del yo y del súper yo y todo eso. Ya lo pensé. Es cierto que siento algo de culpa por mi relación con Cecilia…pero también sé que hice todo lo que pude por Natalia. Y que la amé hasta el último momento. Pero lo que me pasa es real. Yo siento que mi señora se está vengando por Cecilia.
-¡Claro que siente culpa!...cualquiera se sentiría así. Nos enseñan de chicos a sentirnos culpables por ser felices…nos cuesta ser felices. Y más en una situación afectiva como la suya. Créame Fernando, que su stress lo está traicionando, está tratando de resolver su culpa con una neurosis. Si nos quedamos con lo que usted cree ver, sólo incrementaremos la neurosis y su insomnio. Hablemos de lo que le pasa. Cuénteme: qué fue lo que le pasó ayer.

Fernando suspiró como quien cuenta hasta diez antes de putear. Con las manos entrelazadas sobre su vientre, recostado en el diván como otros tantos millones de porteños, habló.

-Ayer a la tardecita salí al balcón. Había dejado la cafetera haciendo café. Siempre cuando vuelvo del laburo me tomo un café en el balcón, aunque haga calor. Me ayuda a desenchufarme de la oficina, ¿me entiende?.
-Mhm. ¿Y entonces?.
-Cuando entré de nuevo al living para ir a la cocina, sobre la mesa, apuntando hacia mí, estaba el portarretrato con la foto de Natalia en México. ¡En la mesa!
-¿Y dónde se supone que debería estar ese portarretrato?
-En el ropero del escritorio. Ahí puse todas las cosas de Natalia, porque después del primer mes, ya no soportaba llegar y ver sus cosas; era como no terminar de entender que se había ido para siempre.
-¿Y cómo llegó a la mesa del living?.
-¡Eso me pregunto yo!. Jamás lo volví a sacar. No toqué nada desde…desde que Natalia murió doctora…la semana pasada fue su perfume, el Quartz que de la cómoda saltó a la mesita de luz.
-¿Cómo saltó?.
-Es una forma de decir…siempre estuvo en la cómoda y una mañana, abro los ojos y lo primero que veo es el perfume adelante del reloj despertador…¡en la mesita de luz!. Y en la habitación se sentía el perfume como si alguien hubiera rociado todo el frasco allí.
-Fernando…¿nunca pensó que qué casualidad que los objetos que “se mueven” son siempre objetos personales de su difunta esposa?.
-Ya lo sé…¿y?...
-Y que justamente, son objetos muy propios de Natalia…que de alguna manera, están marcando para su inconsciente, que ella sigue viva.
-No entiendo doctora. ¿Usted quiere decir que mi inconsciente mueve los objetos para sentir que Natalia sigue viva?.
-No Fernando, lo que digo es que usted los mueve y lo olvida, creando una situación que se inserta en su vida diaria y que le hace pensar en Natalia hasta cuando tiene que dormir. Es una manera de mantener “vivo” al ser querido que ha partido. Pero al mismo tiempo, su parte consciente, enamorado de Cecilia y culposo por ello, niega la presencia de Natalia. ¿Se entiende?.
-…sí, yo la entiendo doctora, pero lo que no puedo creer es que yo mismo esté haciendo eso sin darme cuenta…no estoy tan loco.
-No dije que estuviera loco. Todos tenemos este tipo de olvidos selectivos, actos fallidos más o menos graves. Son formas que encuentra el inconsciente para manifestarse, para salir cuando no puede resolver un conflicto. Por eso no puede dormir tampoco.
-Lo que me angustia, doctora, es que no siento que sea un olvido…¡siento que los objetos se mueven de verdad!.
-Bueno, pero en ese caso…¿quién los mueve?.
-¡No lo sé!. No quisiera pensar que…
-¿Qué qué?...dígalo Fernando…diga lo que piensa.
-¿No me va a internar si le digo lo que siento?.
-No Fernando. Lo importante es que ponga en palabras eso que lo angustia.
-Bueno, ahí va. Yo siento…de verdad, que es como que Natalia desde el más allá me está marcando que ella sigue de alguna manera…y que no la puedo reemplazar por otra.
-…justamente, ¿ve lo que yo le decía?...las apariciones de objetos o sus cambios de lugar vienen a marcar la “presencia” de Natalia en su vida. Porque usted aún no ha conciliado del todo su duelo por ella con su amor por Cecilia. Por eso siempre le pasa esto de los objetos en su casa. ¿Nunca se puso a pensar por qué los objetos no se mueven cuando está con Cecilia?. Si fuera su ex mujer queriendo interponerse en su relación con su nueva pareja, ¿por qué no se “mueven” los objetos cuando está Cecilia?...¿no sería más coherente eso?.
-Bueno…sí…pero ¿yo qué sé qué pretende Natalia?...tal vez quiere esto…que yo tenga problemas con Cecilia para que ella me deje por loco.
-Es que eso es lo que va a pasar, Fernando, si no elaboramos bien el duelo. Usted está dejando que la culpa le gane, y se autoboicotea la relación con Cecilia. Piénselo. ¿Dejamos acá?.

No hubo opción. La psicóloga siempre decide cuándo se termina la sesión. Fernando quedó como siempre con una pregunta sin formular, con un acertijo para resolver hasta la próxima sesión.

Sin embargo, esta vez se iba con un cierto alivio. María Elena sonó convincente, y su firmeza le regaló unos instantes de cordura, de realidad. Ella lo acompañó hasta la puerta. Le dio afectuosamente la mano, como añadiendo una cuota de afecto a su interés profesional.

Eran las 20.30 y Fernando era su último paciente del día. María Elena prendió un sahumerio mientras ordenaba las planillas de las obras sociales. No creía en espíritus o avatares, pero el perfume a sándalo le recordaba sus sesiones de yoga y la evocación de momentos de relax le transmitían la serenidad que necesitaba para poner en orden sus notas mentales. La evolución de Fernando la tenía preocupada. No por la severidad de su neurosis, sino por la contradicción que inevitablemente asomaba en cada diálogo con él. Por un lado, un individuo mentalmente sano cuya culpa le generaba un trastorno diario de alucinaciones y un sonambulismo exacerbado. Por el otro, Fernando se manifestaba como una persona absolutamente sana y poseedora de un discurso coherente.

Una ambulancia estremeció el vecindario con la voz de su sirena. En ese momento María Elena perdió su concentración, despertando de su letargo.

Un olor penetrante y repentino asaltó sus fosas nasales. Sintió como si hubiera acercado su rostro a una flor de jazmín en una mañana de verano. Miró el portasahumerio instintivamente, buscando allí el origen de la fragancia embriagadora, pero sobre él sólo quedaban cenizas que imitaban la forma original de la vara perfumada.

Ahora el perfume se hacía más penetrante y dulzón. Parecía venir del escritorio mismo. Percibió sus notas, imaginando tal vez un derrame de su propio perfume, pero un instante después de pensar esto se dio cuenta que esa nota melosa que llenaba su nariz no pertenecía a sus perfumes ni provenía de sus cuadernos. Se levantó y fue hasta la ventana; notó que el aroma parecía inundar ahora toda la habitación. Asomó la cabeza por el balcón: tal vez alguien había arrojado un frasco o un desodorante allí. Pero de la calle se elevaba un vaho mezcla de basura recolectada, humedad y tránsito.

Cerró la ventana El aroma era tan intenso que la nota dulzona, antes armoniosa, ahora resultaba un empalago insoportable. Fue hasta el baño, pero no encontró nada derramado, ni tan siquiera un frasco abierto de cualquier cosmético, putrefacto con el tiempo y que se hubiera transmutado en esa niebla espesa que la ahogaba. Entonces identificó la naturaleza del aroma que la envolvía como la humedad tediosa del verano porteño. Recordó el nombre del perfume, ése del que abusaba su mejor amiga cada vez que salían.

Ese mismo perfume, el que tanto detestaba, el que le recordaba tantas tardes de insoportables charlas vacuas, era precisamente el que ahora, tan ubícuo como persistente, inundaba sus pulmones. Sintió frío en la frente y en la espalda. La vista comenzó a nublársele.
Intentó salir del baño, pero se desvaneció sobre la puerta, cerrándola con su peso. Cayó semiinconsciente entre la bañera y el inodoro, y un instante antes de perder por completo la conciencia, una voz femenina le susurró al oído: Quartz.